У генерального проблема с принтером, ergo рабочий день убит выездом. Обоснование, почему ехать должен именно я, выглядело феерически - я, дескать, у нас самый воспитанный. Что, пора брать пример с гомункулусов и орать матом на весь этаж? *в задумчивости*
В машине слушал радио, песня дурацкая, но зацепился за фразу:

Ты прости мне мои стихи,
Все, что были не о тебе...

Думаю её теперь, верчу в уме, как обкатанное морем стёклышко - под языком. И вроде понимаю и настроение, и смысл, но странна она мне... стихи не о тебе - как сны не о тебе, как я мог бы просить за них прощения? Были, есть, будут. Потому что иначе нельзя.