Прихожу с работы, смотрю на чайник, включаю комп,
Отвечаю людям на злое-доброе - поделом,
А внутри идёт такой немыслимый диалог,
Что ни спеть, ни высказать, ни пересказать потом.

Этот, справа, знаешь, ему лишь пятнадцать лет,
Почерневшей тенью ищет по миру близнеца,
А тот вроде жив ещё, а всё кажется - будто нет,
А зеркал там нет, и он не вспомнит его лица.

Этот, рыжий, старше, и вроде бы - как кремень,
Но нашлась на него проруха - шальной танцор,
И он сидит, методично точит ножи об ремень,
А перед глазами - на всех прохожих - одно лицо.
И вот они сидят вдвоём - камень и от камня тень,
И говорят, и речь их течёт сквозь меня кольцом.

Я один из них, иногда - оба, иногда - в стороне,
Иногда им - дом, иногда - наблюдатель, порой - палач,
А порой они оба так заботятся обо мне,
Что один говорит "всё будет", а второй - "не плачь",

Что вообще-то совсем не похоже на них, а вот факт.
Я тогда понимаю чуть лучше их, наливаю, пьём,
Вероятно, они не так плохи, как о них говорят,
Ну и что, что мы сумасшедшие -
Все втроём.