Мои любимые книги - всегда с сумасшедшинкой, с червоточинкой, просто нанизанные друг на друга слова со странным послевкусием. Как вермут. Ведь он же сладкий, очень сладкий, как раз по вкусу мне-сладкоежке. А во рту горчит...

Отсутствие цели оставляет на губах тот же горький привкус. Только вот совсем без сладости.
Зачем? Расскажите мне, зачем мы здесь? Сейши... мико... Не ради же вызова богов... даже если бы мы их таки вызвали - какие три желания загадали бы наши жрицы, рискуя собственной личностью? Мир во всём мире? Мнэээ... боюсь, ЭТОТ мир немножко вне их компетенции... Тогда для чего?
Просто жить? Прожить недоставшиеся - там - годы... переделать себя, прожить новую - неизломанную на самом рассвете - жизнь... да? Но... я не умею просто жить - не успел научиться. Я мог бы найти смысл в том, чтобы защищать любимых. Но в этом мире их не от чего и не от кого защищать. Кроме них самих - а тут я бессилен.

Это всё снег... Хокканский снег... отпечатки копыт вдоль обрыва - два лёгких седока, полоса отчуждения между, давящая пустота там, где всегда было тепло другой души, но - есть цель, есть смысл, в висках стучит: "Защитить! Уберечь! Исполнить долг - за двоих..." И это держит.

Вцепиться ногтями в стекло, растопить снег кровью, пробить немую стену облаков, дотянуться... до чего?
Дайте мне новую цель...


Настроение сейчас - вер-мут-ное
В колонках играет - Янка - Столетний дождь