Месяц в туман вошёл, нож убрал в карман
(Блик отразится - и вся маскировка к чёрту),
Зябко повёл плечами. Пустой экран
Коммуникатора холоден, точно мёртвый.
Все средства связи вымерли до утра,
Все дорогие сограждане, в общем, тоже.
Месяц идёт в тумане, в карман убрав
Руку, в которой сжимает свой лучший ножик.
Шарят в тумане руки прожекторов,
Ищут таких, идущих с неясной целью.
Месяц идёт бесшумно и стынет кровь,
Если он в стёклах видит своё движенье:
Ты обречён, и цена твоим планам - грош,
Ты ничего не сделал - ты просто вышел, -
Шепчет туман. Месяц нервно сжимает нож
И выпрямляется, чтобы казаться выше.
Месяцу стыдно, он хочет домой, в кровать,
Что за ребячество... Даже не в партизаны...
Долгий пройдёт он путь, чтоб в конце узнать,
Что у свободы окажется вкус тумана.