Я себя в этом клятом тырнете чувствую как в летнем лагере для одаренных детей (был такой эпизод в моем счастливом деццтве) - вокруг сплошь гениальные художники, поэты, прозаики, музыканты...

У меня в сумке - сборник любимого поэта, с которым (с которой) мы однажды заблудились на Киевской. Плей-лист винампа забит композициями людей, с которыми пила не водку, так винище. не пила, так хоть рядом стояла, на рабочем столе стоит рисунок одной очаровательной киевлянки, и я скоро сменю его на обоинку, которую (подумать только!) сделают специально для меня!..

И, как и много лет назад, в том самом лагере, я недоумеваю - я-то что здесь делаю?!