Выходные проспал. Вот то есть совсем. С одиннадцати вечера пятницы и до шести вечера воскресенья, с редкими перерывами на еду, лекарства и утюжку костюмов брата. Термометр утверждал, что температуры нет, голова и общее самочувствие настаивали на обратном. Не знаю уж, кому и верить, да и разницы никакой, всё равно состояние минусовое.
Сны снились странные, особенно сегодня днём - наверное, всё-таки температурил. Сначала, очень подробно и ясно, - новые книги, и настойчиво свербила мысль, что вот именно об этих совершенно необходимо написать рецензии в книжное сообщество.
А потом я бежал сломя голову по ночному парку (именно парку, а не лесу, и слава Сейрю - под ногами не было неровностей и кустов, только ровный ковёр прелой листвы) от одного освещённого фонарём круга до другого (почему эти чёртовы фонари стояли так далеко друг от друга?), откинув капюшон, вытащив из ушей наушники, панически вслушиваясь, сжимая в кармане полураскрытый нож, размышляя, не сбился ли я с дороги и не бегу ли вдоль парка, вместо того, чтобы пересекать его поперёк... и наконец, вслепую ринувшись в темноту за очередным светлым пятном, вдруг прыжком оказался... в зрительном зале, в проходе между рядами, среди молчащих людей. А за моей спиной, на киноэкране, был всё тот же тёмный парк и одинокий фонарь.

Сколько дорог ведёт из дома домой - об этом лишь Бог весть...
© "Сплин"