Я всегда мечтал писать книги. Прозу. Фантастику. Я придумывал миры, я придумывал персонажей, персонажи вступали в диалоги. На сюжеты меня хватало редко. Иногда их придумывал кто-то другой, иногда не придумывал никто.
С тех пор у меня осталось три недописанных (два в соавторстве, один самостоятельно) Романа, одна Повесть и с десяток рассказов разной степени адекватности и марти-сьюшности.
Стихи (стихня ^_^) мной никогда не воспринимались всерьёз. В частности, потому, что это не похоже на профессию, по крайней мере, в наши дни. Вот в начале двадцатого - тогда да, можно было на вопрос "а кто этот интересный молодой человек?" получить ответ "о, он - поэт", и томные барышни бледнели и провожали загадочного декадента (ну, почти наверняка - декадента) ещё более заинтересованными взглядами. А сейчас есть профессия "писатель", а словосочетание "профессиональный поэт" вызывает у меня ассоциацию либо с сочинителем рифмованных текстов для открыток (блин, открытку без текста в этом городе уже и не найдёшь!) либо с потёрханными старушками и старичками, предлагающими прохожим в переходах купить книжечку их стихов =/ Бррр...
Но ассоциации ассоциациями, а против себя не попрёшь, и я возвращаюсь к тому, чего начал - я хочу рассказывать истории, но умею только писать стихи.
Следующий шаг логичен и очевиден, но мне понадобилось в районе двадцати лет, чтобы его осознать. И вот теперь я учу свои истории рассказываться стихами. Или свои стихи учу рассказываться историями... не суть важно.
Вот вы думаете, я тут в игрушки играю, ан нет. Я просто снова пытаюсь не просрать свою искорку, пардон за высокий штиль.
Откуда у нас, рифмоплётов, это самонадеянное и самодовольное ощущение, что пара десятков правильных строчек способны оправдать наше существование на свете? Бред ведь, с логической точки зрения... Но оно есть, и с ним не поспоришь. Даже если в итоге и эти, правильные, пойдут под низкоуровневое форматирование - и больше никуда.

не полез в петлю, не глотал коньяк,
не вскрывал в подворотне вен,
и никто не знает зачем и как
между старых облезлых стен
выживал курилка.
здоров? едва ль.
ах, не надо про божий дар.
ведь манера рифмой вязать слова -
просто способ держать удар.
© Лариса Грановская