А я что? Собрал вещи, присел рядом, улыбнулся криво:
Ты дескать, это, не умирай, не плати любовью за хлеб,
Не грусти. Через десять лет, может, вспомнишь меня - красивым,
И придумаешь, что я просто вышел купить сигарет,
И не вернулся. Вероятно, попал под машину.
Какая трагедия - в самый раз для журнального глянца.
И гримёр уберёт аккуратно с твоих щёк морщины,
А я куплю журнал, буду смотреть на фото и улыбаться.