Я ничего не знаю о любви.
А, нет, одно я знаю: существует.
До и за гробом, ныне, присно, всуе,
В мозгу, душе, желудке и крови,
В воде и в воздухе, как точно спел Высоцкий,
В чужих стихах (а может, и в моих),
Как некий незаметный глазу штрих,
В шедевры превращающий наброски,
Как в небе акварельном журавли,
Как в клетках рук пленённые синицы...
Мне глупо эрудицией гордиться:
Я ни-че-го не знаю о любви.