Что-то пишу, как брежу - слова-цепочки,
В рифму, не в рифму - так ли уж это важно?
Можно писать о том, что набухли почки,
Можно о том, что печень шалит... не страшно?

То-то же... слово - птица, ловить опасно -
Клюнет, ударит, руки порвёт когтями.
Можно писать стихи и картины маслом,
Можно романы женские со страстями.

Переломляясь в призме земных реалий,
Мелким отсеяв ситом излишний пафос,
Станет Дорога пылью с твоих сандалий,
Станет души смятением вечный Хаос,

Боги, какими, в сущности, мелочами
Это, Большое, становится здесь, снаружи!
А хочется - чтобы верили и читали
И за твои слова отдавали душу.