Привкус крови во рту -
Запредельной становится боль:
Уходить поутру
От вопроса "да кто ты такой?",
Филигранная вязь
Вросшей в кожу орнаментом лжи,
Ты уходишь, смеясь,
И поэтому всё ещё жив.
Полуночный расклад
Превращается в утренний тракт,
О тебе говорят
И не те, и не то, и не так.
Умножаешь слова
На дела и всё больше молчишь.
Пахнет остро трава,
Прорастает по следу камыш,
Привкус поздних побед,
Перезрелая кровь на губах.
Говорят о тебе
Не тогда, не на тех берегах,
И не те имена
Называют, и ты не придёшь.
Эй, хозяин, вина!
Переждать, пока кончится дождь.


Начал разбирать больничные глюки. Постепенно утрачиваю уверенность в непсихотропной природе тамошней каши.