Я - лишь буковки на экране, дурацкий призрак,
Персонаж из бородатого анекдота.
Быть собой на день текущий уже не признак
Адекватности, скорее моя работа.
Это странно, как все обычаи в этом мире -
Улыбаться светло чужим незнакомым лицам.
Но кому-то, наверное, важно, что я в эфире,
Что есть буквы в строке и порох в пороховницах.
Потому я встаю и снова включаю солнце,
И, стыдясь своей слабости, прячу коньяк в серванте.
И опять кто-то спросит: "Ну что тебе всё неймётся?
Что ты небо коптишь? Не дитя, поиграл - и хватит!".
Я - лишь буковки на экране, они всё стерпят,
Улыбаюсь, киваю, вежливо соглашаюсь.
Всё равно не узнать, кто тут прав - вплоть до самой смерти,
Но зато я уже надкусил свой кусочек рая.


Я, наверное, уже всех задрал этой темой, но у меня как всегда - у кого что болит...