Пост-Апок. НЕ к игре.

Нервы растянуты, мышцы - тоже, нечего есть и пить, я прижимаюсь губами к небу, слизывая с него ржавую воду, с привкусом стали и едкой накипи, я выставляю себя, как бомбу, на часовой завод.
Знаешь ли, детка, мир этот чертов - жилы и провода, ток пробегает по ним колючей проволокой по спине, знаешь, я страшно хотел не "надо", я хотел "просто так", но этот мир закипает и жарит, и остается мне - прятаться в куст, за обрыв, под камень, пробовать на краю выстоять, выждать - а вдруг устаканится, вдруг меня не прибьют?
Не прибивают. Я засыпаю, спрятавшись в колею.
Я засыпаю, мне снится лето, брызжет черничный сок, я жую ягоды, я шагаю, пачкая пятки в пыли...
Знаешь ли, детка, эта планета - гребаный пост-апок, где выживать привыкают дети, прежде, чем родились. Знаешь, мне снится уже так мало, что проще не видеть снов, снится так глупо и безразлично, что бесполезно спать...
Я просыпаюсь в грязной канаве, высовываюсь из кустов, и мне под ноги ложится мягкой, теплой пылью тропа.
Я расшнуровываю кроссовки, трогаю пыль ногой, запоминаю - на вкус, на запах, ощупью и на вид...
И понимаю, что выбрал точно, что никакой другой.
Что этот чертов, проклятый, адский - стоит моей любви.

© ninquenaro, отсюда