Мимо меня за минувшие годы протекло множество людей - иные почти бесследно, иные нет, и жалеть о них мне так же странно, как о листьях прошлого лета.
Мне говорят порой, что я людьми разбрасываюсь и пренебрегаю, что аукнется и отзовётся, пренебрегут и мною.
А мне вдруг пригрезилось, что внутри каждого из нас есть сито. Или решето. Круглое, сетчатое, такое, как должно быть у любого старателя на золотом прииске. И мы всю жизнь промываем сквозь него пустую породу в поисках крупиц золота - людей.
У кого-то сито мелкое, он золото вымывает вплоть до золотого песка. У меня их несколько, и верхнее - самое крупное, а с возрастом, кажется, ещё укрупняется - многие из тех, кто застревал в нём ещё лет пять назад, сейчас уже проскальзывают на следующий уровень, пониже, подальше от сердца.
Тем дороже те, кто не отсеивается.
И какая печаль, что сквозь чьи-то сита я проскользну водой?