Пишу вот стихи и пытаюсь спланировать вечер,
Негибкий мой график, похоже, трещит по всем швам,
А времени мало настолько, что даже не лечит,
Оно утекает меж пальцев, течёт по щекам,

Теряет значенье, теряет свою протяжённость,
И я в нём теряюсь, как в слишком просторном пальто
С пустыми карманами. Фоново слышу свой голос -
Он что-то опять обещает, не тем и не то.

Давали бы время в кредит - я бы брал под проценты,
Потом расплатился бы как-нибудь, чай, не впервой.
Последнее время - на ветер. Широкие жесты
Ценны своей наглостью. Вечером в среду - я твой.