Знаешь, ведь может случиться, что я перестану
Писать эти злые стихи, пить коньяк по утрам,
И телепатия станет мне - как иностранный,
И на ведение в вальсе не сдам на права,

Продам задорого шило, что в зад впивалось -
Почём нынче вечный двигатель, сорт второй? -
И дам спокойно поставить себе диагноз,
И врач мне подпишет рецепт недрожащей рукой,

И небо мне будет кричать - я его не услышу,
И сердце рванётся наружу - а я не пойму,
Что я долго дрался с собой, проиграл - и не выжил.
И даже неважно, сколь долго потом проживу.


Без паники: я просто дописал старый, да ещё и не особо нравящийся стих.