А она красива, как вешний цвет,
И снаружи, и изнутри,
Ей через полгода - двадцать семь лет,
Из них рядом со мною - три.
А она хрупка и прочна, как сталь,
И прозрачна, как изумруд,
Я однажды плюну на календарь
И её у всех украду,
Украду, увезу поперёк седла,
Унесу под чёрным плащом,
Чтобы только моею она была
И ничьею больше ещё...
Впрочем, знаю, это - пустая блажь:
Моей птице в клетке не петь,
Потому лишь лёгкую, как мираж,
Из стихов выплетаю сеть.