Господи, тоскливо-то мне как, а...
Поутру не радуют твои облака,

Ввечеру не тешит литургийный закат
Тех цветов, каких на свете нет, говорят,

Знаки подаёшь - я их в копилку к рублям,
Что скрывать: и вера, и талант - по нулям.

Иногда вдруг что-то как толкнёт изнутри,
Отворится сердце - иди! говори!

Сформулируй верно - создашь новый мир!
Этот, говорят, Он тоже Словом творил...

Только мысли проще - о доме, деньгах,
Обрубить швартовы мешает страх,

Так что мир не создан пока; лишь тоска
Недодемиуржья стучится в висках.