Какая кожа, боги, какая кожа -
Как тонкий бархат, только ещё дороже,
Ещё нежнее, боги, какое тело...
Мы так хотели, вам-то какое дело,
Что за печаль о наших вам грешных душах,
Когда одно на сердце - обнять и слушать
Биенье крови в такт своему дыханью,
Какое тело, боги, под этой тканью...
Какие пальцы, шея, спина и плечи!
Сними одежду, слышишь - и станет легче,
Мир станет проще, ветер осушит слёзы,
Оставь, не думай, знаешь, уже так поздно, -
Тебя лаская жадной слепой ладонью,
Шептал, как бредил, что-то - и только помню:
Слегка мерцало красным вино в бокале,
Мы становились медленно тем, чем стали.


Честно пытался придумать название. Получилась ерунда какая-то... оставлю пока так, если никто не предложит ничего адекватного ~_^

P.S. Это "ты" и "ты" из предыдущего стиха - разные!

Я танцевал с тобой. Ловил косые взгляды,
Словно от выстрелов, тебя от них спиной
Я закрывал. И пули - как награда:
Цена за право танцевать с тобой.

Я танцевал с тобой, и небо было белым,
И падал снег - снаружи и внутри.
Снежинки - мягкие, и пусть слова - как стрелы,
Вонзавшиеся в грудь по счёту "три".

Я птицей был, мне неба было мало,
Я танцевал бы вечно, если б мог.
Я танцевал с тобой, и небо танцевало
С землёю, уходившей из-под ног.

Придумать дословно мир,
Сбежать туда от тумана,
От стылой седой тоски,
Что снова вцепилась в грудь;
Мне жаль засорять эфир
Обрывками строчек странных,
Но строчки стучат в виски
И рвутся к кому-нибудь,
И рвутся куда-то прочь,
И рвут за собою душу,
Она из груди насквозь
Себе прогрызает путь.
Так просто сейчас не смочь
Создать или всё разрушить,
Легко пустить под откос,
Легко себя обмануть...
Придумать дословно мир,
В который захочешь деться,
В котором захочешь жить,
Которых - наперечёт,
И вытащить изнутри,
Как лишнее злое сердце,
Шагнуть в его рубежи
И дальше уйти - на взлёт.

Когда день уходит в ничто,
Утекает песком сквозь пальцы,
Что ты хочешь узнать ещё
Обо мне? Я могу влюбляться

В пару слов и красивый жест,
В неспокойные, злые взгляды,
Я могу создавать принцесс
Из служанок, когда мне надо,

Я сыграю любую роль,
Я надену любую маску,
Хочешь - дьявол, а хочешь - святой,
Хочешь, мир превращу в раскраску

И раскрашу одной строфой
В сто оттенков любого цвета...
Я могу быть самим собой.
Но тебе не понравится это.

Продолжение глюка. Спасибо Ekete.

случайные прохожие, бредущие по пустоши,
издалека похожие, вблизи - не перепутаешь,
не скажешь, что без возраста, но все догадки - ложные,
идущие без компаса на север по возможности,

вдвоём одной дорогою, то об руку, то порознь,
один, смотрящий под ноги, другой - на небо звёздное,
не видя звёзд, не думая, сомненьями не мучаясь,
от темноты к безумию, от случая до случая,

один - как будто каменный, другой - песок иссушенный,
как две струны натянуты, идут, дорогу слушая,
дойдут ли? мне неведомо, да им и нету стимула:
вела их только ненависть, и та в дороге сгинула.

Один слепой, другой, наверное, сумасшедший.
А впрочем, он тоже, скорее, в чём-то слепой.
Такое у нас ни лекарства, ни время не лечат,
Зато все порезы на них заживают сами собой.

Да что там порезы - умрут, не заметят и сами,
Какая там разница - дышишь, не дышишь, не спишь,
А то, что в последнее время напряжно со снами -
До снов ли сейчас, когда мессы не стоит Париж.

Один молчит, а другой под нос непрерывно
Мурлычет мелодии несуществующих стран,
На нём и клейма негде ставить. А этот, наивный,
Как будто и слов-то не знает таких, как "обман",

Зато он орудует лезвием, словно рисует,
Лишь жаль, что шедевр разлагается... климат сырой.
И оба не помнят богов, ни по вере, ни всуе,
И их за богов принимают обоих порой.


Отсылок к какому-либо фэндому можете не искать - это оригинальные персонажи (хотя если какие-то ассоциации всё-таки возникли - напишите, это интересно). Картинка подобрана просто по вкусу.

Я отправляю почту в подпространство,
Фильтрую смысл, практически не целясь,
Мне пишут спамеры с угрюмым постоянством -
Шифровки Центру, паспорта и пенис.

Мне пишут кулинарные рассылки,
Из типографии и пара-тройка женщин...
Предпочитаю пиво из бутылки,
Но покупаю банки, с ними легче,

Предпочитаю почту разговорам,
И незнакомым толпам - блогосферу,
Моя религия - по ветке с бору,
И вовсе - не религия, а вера,

Я в мелочах безволен и инертен,
Я конформист, пока не прищемили.
И мне не то чтоб проще жить на свете...
Мне просто реже топчутся по крыльям.

Не разбирай меня на составные -
Ты не поймёшь механики процесса,
Я между мёртвыми и не-живыми,
Я самозарождён из гипертекста,

Ты не найдёшь ключа и батарейки,
Не выдернешь секретную пружину -
Лабораторный мышь из нержавейки,
Эксперименту порчу всю картину,

Я лабиринты прохожу вслепую,
С налёту, игнорируя детали -
Я многоразовый, и жизнью не рискую...
Покуда на винты не разобрали.

Я бы хотел рисовать тебя, но я не умею красками,
Мне не даются линии, карандаши - как дикие,
Только слова всеми буквами, словно котята, ластятся,
Сами на пальцы просятся спелою земляникою.

Горсти полны согласными, гладкими, как жемчужинки,
Я нанижу на звонкие, я обрамлю шипящими,
Будет тебе узорочье - греть по весне простуженной,
Плечи твои укутывать в рифмы ненастоящие,

Пальцы твои дыханием греть и в слова унизывать
(Сердце - раскрытым ларчиком), кольцами-поцелуями.
Рифмы свои просею я, как золотые прииски,
Выберу самые нежные и ими тебя нарисую я.

Очень долго не получалась у меня эта заявка. Дело в том, что я сам ждать умею как угодно, только не "робко". Не могу я это "робко ждать" примерить _на себя_, потому и не знал, о чём, собственно писать.
Потому-то история и получилась вот такой...

Ты знаешь, уходя,
Уходят навсегда,
И в спину нам глядят
Былые города,

Оставленные сны,
Несмятая кровать,
И шёпот тишины -
"Я буду робко ждать",

И тяжестью оков
Останется с тобой
Забытая любовь,
Оставленная боль,

И ты в дверях стоишь
И понимаешь вдруг,
Что только с пепелищ
Тебя не позовут,

И оставлять нельзя
Тебе глядящих вслед.
И встанет столп огня,
Ты вскинешь арбалет,

Сорвётся тетива,
Стрелы не удержать -
Не прозвучат слова
"Я буду робко ждать".

Что-то пишу, как брежу - слова-цепочки,
В рифму, не в рифму - так ли уж это важно?
Можно писать о том, что набухли почки,
Можно о том, что печень шалит... не страшно?

То-то же... слово - птица, ловить опасно -
Клюнет, ударит, руки порвёт когтями.
Можно писать стихи и картины маслом,
Можно романы женские со страстями.

Переломляясь в призме земных реалий,
Мелким отсеяв ситом излишний пафос,
Станет Дорога пылью с твоих сандалий,
Станет души смятением вечный Хаос,

Боги, какими, в сущности, мелочами
Это, Большое, становится здесь, снаружи!
А хочется - чтобы верили и читали
И за твои слова отдавали душу.

Пообещай пахнуть мятой или апельсинами,
И независимо от - быть самой красивою,
И несмотря, супротив, вопреки обстоятельствам -
Каждой своей теореме найти доказательство,

Пообещай, что исполнятся сны и желания,
Что все "прощай" обойдут тебя, лишь "до свидания"
Будут сбываться. И стоя, босая, на лезвии,
Пообещай стать счастливой. Со мной - или без меня.

Настроение сейчас - вчера было 38... сегодня 37... завтра 36?

Что-то вспомнилось, всплыло чаинкой в стакане,
Пробралось на поверхность из старого сна:
Как вдвоём дотемна мы в полях пропадали,
Потому что - весна,

Как журчала река, не нырнуть - ледяная,
И тюльпанами словно забрызгана степь,
Мы тропинки лесные отважно срезали,
Чтобы в лето успеть.

На двоих нам шестнадцать, и вечность в запасе,
Ничему не назначены срок и цена,
И не верится в то, что мир станет опасен,
И что завтра - война.

Уехать в Африку, а может быть - в Тибет,
А может быть - в Шепси, как прошлым летом,
Уйти на Запад, сгинуть в марш-броске,
Свет клином не сошёлся над Тибетом,

В деревню, в глушь, в Саратов (не беда,
Что из родни ни тётки не осталось),
Полцарства за карету, господа!
Кареты нет? Ну-ну, какая жалость...

Подайте же коня, гондолу, танк,
Биплан, любое транспортное средство,
Глубокий водоём и акваланг!
Десерт и счёт. Спасибо. Бесполезно

Доказывать себе, что где-то есть
Всё то, чего на старте недодали,
В итоге в опостылевшее "здесь"
Мутируют прекраснейшие дали,

И надпись "там чудовища" уже
Относится к твоим координатам.
Второй - по Борхесу - из четырёх сюжет:
О возвращении Улисса на Итаку.

Уехать в Африку, а может быть - в Тибет,
А может быть - в Шепси, как прошлым летом,
Уехать от себя - не хватит лет,
Не хватит жизни... стоит ли об этом?

Эпиграф

Полюби меня в ноябре,
Ведь в июне полюбит всякий.
Я распят на календаре -
Знак тринадцатый Зодиака,

Тридцать первое февраля,
Високосный четверг с дождями.
Полюби в ноябре меня,
Я в июне отдам стихами.

Я умею благодарить -
По старинке, от слова "благо".
Полюби... не сорвусь на крик -
До июня не больше шага.

Настроение сейчас - очень зол и крайне оскорблён; вне всякой связи с написанным

В доме кончились запасы кофе.
Протереть стекло - а там туман.
Словно мир задумался на вдохе
Или автор дописал роман,

И второстепенным персонажам,
Второпях оставленным в живых,
Как-то надо жить в пустом пейзаже
Ненаписанной о них главы,

Снять со стен заряженные ружья,
Погасить горящий с ночи свет...
В общем, автор им не очень нужен.
Впрочем, может быть, его и нет.

Вместо эпиграфа:
Когда человек разговаривает с Богом, это называют молитвой. А когда Бог разговаривает с человеком - почему-то шизофренией.

У кого что болит, тот о том говорит.
У меня болит моё место в мире.
Нет, ты знаешь, Господи, без обид -
Меня в жизни, как мало кого, любили,

Мне везёт по-крупному. По счетам
Я плачу в рассрочку, по мелкой сумме
Неудач, невыплаканностей... мечта,
А не овердрафт. Извини, что всуе

Обращаюсь часто. Но Ты ж привык...
(Оправданье то ещё, но прокатит).
Я всё не пойму, внахлёст или встык
Я и этот мир. И этот ли, кстати.

Всё так гармонично, а я тут торчу,
В чистом поле ясень - мишень для молний,
Нет, мне очень многое по плечу,
Но давай без тестов, насколько - многое.

Ты меня б хоть как-то локализовал,
Ну, направил энергию... в мирное русло...
Да, я понимаю, вечный аврал, завал,
Но Ты сигналь хоть как-то. Иначе - грустно.


У меня этих "разговоров" уже на небольшой цикл набирается О_о"
Господи, проверь автоответчик, а?

Продаваясь за гроши
На эксперименты,
Мы вам скажем от души,
Прям на всю френдленту,

Что не надо нас жалеть -
Сами выбирали,
Наша жизнь и наша смерть -
Как витки спирали,

С каждой новою бедой -
Как на взлёт выходим,
Нас такою ерундой -
Фигу! - не проймёте,

Так оставьте при себе
Все свои советы!
Мы - творцы своей судьбе
И своим приметам.

Настроение сейчас - закончил абсолютно зубодробительный проект и остро хочу за него денег -_-"

Я давным-давно обещал написать песню для Людвиг. Ну... не прошло и года ^_^"
Не знаю, захочешь ли ты это спеть, но этот романс написан специально и только для тебя. В подарок.


Подивившись смятенью заблудшей души,
Улыбнись мимолётно, качни головой,
Подбери-накорми да умой-причеши
Под один гребешок ледяною водой,

Накорми её с рук равнодушностью фраз,
Раскольцуй, отвяжи путеводную нить,
Отучи говорить и безжалостность глаз
Так бессмысленно и безуспешно любить.

Подыми вслед бокал, раствори яд в вине,
Осуши и забудь, как звенели в тиши
Крылья белой души, исчезая в окне,
Крылья освобождённой тобою души...

Мы меняемся все. Мы взрослеем – не в лучшую сторону,
Вырастаем из всех нами данных и сдержанных слов,
И в бессильные руки упираем упрямую голову,
И не пишем открытых, бесстрашных и дерзких стихов.

Непридуманный мир оказался не так уж прекрасен,
И в руках рассыпаются прочные некогда сны,
И всё чаще подсчёты - а сколько осталось в запасе
Нам до отпуска, пенсии, смерти, зарплаты, зимы...

Но считай не считай - запасённого счастья не хватит,
И момент окрыленья не законсервируешь впрок.
Будь щедрее к себе. Рубежи наступают некстати,
Календарь ни при чём, они просто подводят итог,

Они просто встают за плечом - ты встречаешь их взгляды
В зеркалах, отрываясь от поиска новых морщин.
Не считай ни того, ни другого, поверь мне - не надо.
Мы меняем себя, чтоб добраться до новых вершин.