Всё, приплыли. Собирался написать лирично-пасторально-пейзажный стих о том, как садящееся солнце червонным золотом отражается в стволах сосен, когда я жду электричку. Уже со второй строфы в тексте образовались глубина, удушье, тентакли и чуть ли не ктулхи. Доктор Фрейд, это ещё лечат?

Белым шифоном ветер проделся в прорези
Линий прибрежных, тронул легко висок.
В детстве я ненавидел тетради прописей,
Их было просто скучно читать меж строк.

Что-то есть в жизни моей такое... саргассово:
Всплыть бы, да ноги водоросли оплели,
Голос отдал бы, только - не в этой сказке я,
И не доплыть, наверное, до земли.

Сами не зная, что, до конца искали мы -
Жемчуголовцы, пойманные водой.
Но красноваты сосны, и синь эмалева,
Сизый, как голубь, дым, ест с ладони боль,

Перевернулось небо, упало брызгами...
Выпусти, выпусти, выпусти, глубина!
Скоро проступят звёзды и станут близкими,
Глядя в меня, как в небо - с морского дна.