Lore

ты знаешь, где я живу
я пригласила тебя в свой дом
теперь ты можешь войти, когда пожелаешь
когда пожелаешь

(таков закон)

приходи, если будет скучно
станцуем

ты назвал свое имя
свое настоящее имя
теперь ты придешь
если я позову тебя тебя

(таков закон)

ты знал, что я
не воспользуюсь этой властью
ты говорил, что смертные сентиментальны
я подтверждаю
смертные сентиментальны

(закон для смертных не писан)

ты никогда не лгал мне
потому что не можешь лгать

(таков закон)

но ты ни разу
не сказал мне всей правды
всей правды

(такой уж у вас обычай)

ты знаешь мое имя

но я не говорила тебе его
поэтому
ты не можешь позвать меня

(таков закон)

но ты знаешь, конечно
что если ты позовешь
я приду

(ты был прав,
смертные сентиментальны)

http://chipsaestrella.livejournal.com/43377.html

Почему дети такие упрямые и непослушные? Неужели они не понимают, что мы умнее их, и жизненного опыта у нас больше? Они могли бы так многому у нас научиться! Мы ведь гораздо лучше знаем, как выжить в прошлом тысячелетии и что делать, чтобы стать такими, как мы сейчас.

http://bormor.livejournal.com/677892.html

Стих

Я долго думал – в чем сильная сторона
Твоей нелепой, мальчишески-глупой блажи?
Да, здесь, конечно, тоже идет война,
Но как-то вяло; почти незаметно даже.
Вот мы лежим – кто в окопах, а кто в траве,
В штабах над картами пьют дорогие вина,
А ты прежде всех бросаешься на бруствер,
Как будто и солнце, и ветер толкают в спину…

Ты слишком молод и так безнадежно смел,
Что это уже не смешно, а скорее – страшно.
У нас же всегда: три в остатке и два – в уме,
У нас про запас есть спокойствие в патронаше,
Да плюс три обоймы опыта и - брезент
Чтоб не промокать под дождями ненужной боли.
Мы ходим в сером, смеемся и курим «Кент»,
А в складках памяти – нафталин. От моли.

Зато твой голос – то шепот, то гневный крик,
То ода радости, то менуэт печали…
И, знаешь… я, кажется, сильно к нему привык.
А раньше мы знали жизнь и всегда молчали.
Да, раньше – в штабной палатке или в бою
Я думал: жизнь плоская и несмешная шутка.
Теперь – не то. Я вдруг понял, что, если тебя убьют,
Жить дальше, кажется, станет и вправду жутко.

Супермены аля эллиника

В ту пятницу надысь шли мы такие с сюпругом по самому центру города - мимо Вулли, то есть греческого Парламента...

Там всегда тусит много полиции, а тот раз стояло самое настоящее оцепление, греческий омон при полном вооружении и со стеклянными щитами... То ли приехал кто-то важный, то ли что... Идем мы, значит, прямо мимо ряда скучающих рэмбо, сюпрух мой значит, прислушался на секунду, изменился в лице и говорит "Охи, рэ гамото!" (примерный перевод с туземного - нет, едрить его налево!"

- Что такое? - интересуюсь я...

- Ты знаешь, о чем они говорили?? - возмущается сюпрух. - Вот эти вот мордовороты со щитами и мечами? Супермены? Не поверишь - один другому рассказывал рецепт!!! Берешь, говорит, лучок, мелко режешь, туда же петрушечки... Это же ужас! Они же должны быть крепки, тверды и суровы!! А тут - рецептики в оцеплении!

Очень был скандализован... А по мне так и ничего, нормальная такая темка :)

Календарь на 2011 год от RICHMOND Tobacco

>>>>>>

Ничто так не сближает, как совместное занятие идиотизмом

Сначала смотрели с Субоши первую серию "Мэри Поппинс, до свидания!" и подпевали, но вот потом....
Потом Субоши приспичило научиться дудеть на пивной бутылке. У меня получается, но я не могу объяснить, а у него - только если мы начинаем ржать. Объяснить что-то, когда я ржу, я совсем не в состоянии...
Нет, мы даже научились, ура нам. 40 минут развлекались. Теперь ржать не можем прекратить, а ведь хотели лечь пораньше.
Что и говорить, два придурка. Теперь Субоши дудит на недопитой бутылке и радуется =) А я вот вино пил изначально и своей бутылки у меня нету =(

жж-срачеги

И опять трюизм:

ЖЖ-срачеги, видимо, бывают по двум причинам:
1. Не разобрались в терминологии
2. Совершили логическую ошибку.

http://zmeisss.livejournal.com/933520.html

Ещё 25 мелкозвериков

долгие сумерки, шелест замерзших крыл,
данник бессонницы - северная порода...
кто бы любил тебя, кто бы тебя любил,
если бы ты не пил эту ночь, как воду?

если бы ночь была как холодный кран,
льющий до края, ноющий на погоду -
известь и ржавчина, выщербленный стакан,
длинная шея усталого водопровода,

все подставляют руки - никто не пьет.
воздух становится снегом и колет в горле.
думаешь летний лен, произносишь лед,
трогаешь белое, слушаешь голубое,

знаешь, как начинается по ночам:
вышел из дома - и небо течет в погоню,
и не укрыться, чуешь: огромный город
крыльями нараспашку примерз к плечам...
...кто бы любил тебя, если бы ты молчал.

http://users.livejournal.com/_raido/307826.html

Я влюблён в него... ёшкин же дрын, уже больше недели,
И, похоже, ещё собираюсь любить. Это так...
Восхитительно, что ли. Чудесно расставлены цели
На ближайшую жизнь: вот стихи его - все - прочитать,
Не заснуть до утра: ну, ведь вроде бы завтра экзамен,
Съездить снова в Москву, ради общей её красоты,
Посниматься в шибари, историю выучить (amen!),
И десятку людей пошептать с придыханием: "Ты..."
(Всех прекрасней, милее, любимей - подставить на выбор.)
Я влюблён в него (чёрт побери, вот же ведь - чудеса):
В этот голос, узор на виске, в километры лытдыбров...
Даже пишется вдруг: надо, что ли, учиться писать,
Пока есть вдохновенье. А что, это было б забавно.
Я люблю так, как дышат, я знаю, такая любовь -
Ничего не меняет, уж мир - не спасёт и подавно...
Но меня в нём - удержит. На миг. Год. Во веки веков.

Осторожно, под катом - со звуком

Честно признаюсь - сам ещё не смотрел, ибо на работе нет наушников, а без звука я выгляжу крайне нелепо. Кажется, надо меньше торопиться.

Субоши - май!



а также
Не чокаясь
Кукольных дел мастер
Гимн виртуальности (Lain SE)
Громоотвод
Тот, восьмилетний

Видео с сегодняшнего стихирника

Субоши
Особенности поведения семейства Leporidae в Стране Чудес
Москоу ривер, лето
Песня голодного менестреля (Мэм, угостите паяца пиццей) /там первое слово отрезалось, бе/
Я хотел быть красивым...
UPD Последний поезд домой

Внезапно - Литвен.

Выбегали в домашних платьях, в тапках на босу ногу в мартовский холод, прозрачный весенний снег, и не просили у Бога себе ничего иного, разве только уехать, особенно по весне, к морю, к горам, туда, где живут на куличках черти. Мы не видели разницы между «хотеть» и «сметь», и так много мы знали о важном – любви и смерти, и совсем не верили в эту любовь и смерть, не боялись ножа в кармане и взгляда злого, не боялись ходить в одиночку по темноте… в каждом горело и билось живое слово, отражаясь эхом от грязных подъездных стен.
Кто бы знал тогда, что чертово слово придется собирать изо льда, из детских кубиков, из всего, что только под руку попадется – шального солнца, мелких камней, по которым идешь босиком, из сигаретных бычков, пятна от чашки кофейной, из денежных знаков, небесных знаков, любых, и тащить за собой все, как памятные трофеи… А если бы знал – попросил бы такой судьбы?
И кто бы знал, что это тебя укроет, именно это однажды тебя спасет. После того, как будешь лежать, раскроен, нервно курить и думать, что это – все, это конец, последний круг личного ада, край, за которым зыбкий глухой туман; выглянет солнце – точь-в-точь как тем давним мартом, и выпадет снег, и ты не сойдешь с ума.
Пусть раздирает нёбо до крови, словно тебя подцепили – не за душу, за губу, это и есть то слово, крюк рыболовный, что тянет нас к небу,
держит нас на плаву.

Без заголовка

еще ни слова не было, ни чуда, и слез не вытирали рукавом.
каникулы испорчены простудой. сырой декабрь подкрашен рождеством.

дойдет до сердца, никуда не деться, пока живешь и вспомнить недосуг:
стоял июль. единственное детство горячей бирюзой текло из рук;
и шаг за шагом делаясь прозрачней, как трепет стрекозиный за спиной,
брело сквозь одичалый сумрак дачный, высоковольтный, хвойный, проливной.

тому ходить больным и посторонним, тому в груди прозрачная вода,
кого забрал в прохладные ладони зеленый лес, не знающий стыда.
тому ложиться спать в кленовом склепе
с полуночной росой на языке...
...а жизнь была - как свет, сошедший с неба,
застывший поцелуем на виске.

http://users.livejournal.com/_raido/305510.html

промежуточная пастораль

от спасения мира устанешь за много лет,
сдашь в архив револьвер и смокинг, презенты дам,
на вокзале на первый же поезд возьмешь билет
и поселишься в сельском домике навсегда.

будешь пчел разводить или просто растить цветы,
рисовать пейзажи и сказкам учить детей.
но закат в сеуле, увы, не забудешь ты,
и рассвет в нью-йорке забыть не сможешь,
хоть плачь, хоть пей.

научись на скрипке играть, коль совсем невмочь,
приглашай соседей в гости и хором пой,
но уходят гости. темнеет. и снова ночь
голосами мертвых друзей говорит с тобой.

не читай интернет, отключи уже телефон.
телевизор, конечно, вовсе не покупай.
пусть кому-то другому привидится вещий сон,
и в последний момент другие шагнут за край.

так пройдет пара лет. в крайнем случае, может, пять.
ты поедешь в город, - всем скажешь, что на денек.

там заглянешь в архив, - револьвер и смокинг забрать.
и ты снова в деле.
и снова не одинок.

http://chipsaestrella.livejournal.com/41925.html

Без заголовка

так и будет: идущий по грудь в ледяной воде
захлебнется и станет безмолвен, как черный ящик.
человек человеку корреспондент,
адвокат, собеседник, душеприказчик,
прокурор, собутыльник в дырявой майке,
пятилетний мальчик в цветных колготках,
девочка с глазами сибирской лайки,
архитектор в очереди за водкой.

а еще говорят, человек человеку брат;
человек человеку Чернобыль и Китеж-град,
человек осторожен, и нежен, и смел, и груб,
как каленый нож, как лекарство у самых губ.

и вроде бы жили,
разговаривали, дышали,
от неба прятались под разноцветный зонт...
а черный ящик на самом деле - оранжевый шарик,
каждый вечер падающий за горизонт.

http://users.livejournal.com/_raido/303804.html

be[lie]ve

Мне поставят отлично за нашу короткую летопись:
Жизнь - недурственный препод, если ты к ней по-людски.
Между нами, ты знаешь, такая нежная ненависть,
Что пора издавать бестселлером дневники.

Я слабал бы тебе пару новых, совсем не ношенных,
У меня ведь неплохо строит, когда болит.
Тут же дело такое: как только настигнет прошлое,
В голове вышибает пробки и так фонит,

Что - представь - я, как высохший хлеб, распадаюсь крошками.

Ни в крови, ни в бреду - ничего не осталось памятным.
Неродимые требуют новости за постой.
Я смолю тяжелей и плетусь на работу Гамлетом,
Закормив себя аскорбиновой кислотой.

Мы - прокуренные парадные и передние,
В нас на каждого тыщи по две незнакомых лиц.
Не пугай меня сплетнями: мы родились столетними
И останемся летним жасмином среди страниц,

Чуть усталым от крови и снов, но все так же ветренным.

Так что выбрось мои записные, как раньше, пачками:
Я давно привыкал оставаться с тобой в штыки.
Мы с тобой одинокие, сволочи, мы наждачные,
Мы - чужие записки, мобильные маячки.

У тебя за душой ни единой паршивой книжицы,
Ни единой картинки, пульки или ножа,
Но тебе в посвящение так воспаленно пишется! -
Словно рваный аппендикс, выжженная душа..

И - представь - я пишу. А потом мне свободно дышится.

Natural Born Lovers

Просто кто-то выжал по полной газ
и исчез, на ветер подняв листву. Я
снова слышу, – кто-то не верит в нас.
И во что тут верить?
Мы существуем.

Мы не будем прятаться в каземат,
потому что вместе – неуязвимы.
Мы настали, как настаёт зима;
много ли добьёшься, ругая зиму?

Стоит ли расстреливать первый снег?
Он кружит, он падает вам на плечи!
Всё равно мы кончимся по весне –
просто потому, что ничто не вечно.

Но пока мы рядом. Мы прямо здесь.
Мы растём стремительнее посевов.
Мы настали, видите? Как пиздец.
Абсолютный.
Полный.
И сразу всем вам.

http://kaitana.livejournal.com/337914.html