Выходя из подъездов,тонули в сухом бетоне,
Продирались сквозь липкий барьер из застывшей пыли
По дорогам скакали стальные, бескрылые кони.
То ли плакали, то ли рычали, а, может, выли.
Провожали глазами летящую в небе точку.
И смотрели, как белое станет обыденно серым.
И, качая в коляске сыночка, а может, дочку,
Им хотелось раскрасить весь мир белоснежным мелом.
И рукой до крови известняк машинально терзают.
За мечту за свою каждый болью своею платит.
Только жаль, ведь они никогда-никогда не узнают,
Что на серую бездну им белого мела не хватит…
(с) прислано Коджи

Все хранители собираются вместе когда появляется Мико. Мико появляется…для чего? Для осуществления какой-то цели?И тогда что такое – быть хранителем? Инстинкт? Обязанность? Что-то, что в твоей крови, хочешь ты этого,или нет. Ты не выбирал. Выбрали тебя. История началась. Сюжет разворачивается, только вот не все герои знают, о чём он. История начиналась И заканчивалась. Много много раз. Сотни и сотни.С чистого листа…вот только герои всегда одни и те же. Можно ли отказаться от того, чтобы быть звездой? Нельзя…. Это может казаться тебе хорошим или плохим, ты можешь гордиться этим или стыдиться этого, тебя могут любить и ненавидеть за это. Но ты тут не при чём. Ты не выбирал, не выбираешь, и никогда не будешь выбирать. Просто ты – звезда.Ты не сможешь выйти из этого круговорота. Ты принадлежишь легенде.
Если легенда – приключение – ты не задумаешься об этом. Если это история о сражениях, войнах, всепоглощающей любви и дружбе – ты не успеешь над этим задуматься. Ты скажешь – как же это всё…прекрасно! А если это история о тусклой серой жизни? Будничных днях без проишествий? Когда ты не знаешь, когда наступит кульминация? Ты сидишь в четырёх стенах, ждёшь неизвестно чего, параллельно живёшь своей обыденной жизнью….. ты чувствуешь себя счастливым…наверное….но однажды ты открываешь глаза, и понимаешь, что ты НЕ ЗНАЕШЬ ЗАЧЕМ ЭТО??? ЗАЧЕМ ВСЁ ЭТО??? Затем что ты – звезда? НЕЕЕТ! Я НЕ ХОЧУ!Лучше не знать, что бывает – по другому. Вырваться отсюда…бежать, не оглядываясь, к следующей истории, к ветру в волосах, шуму водопадов за спиной, солнцу сквозь листву, к бешенной скачке, к вылазкам, ночным кострам…к тому, что было….и больше….не будет…..ведь сейши должны быть там, где появляется мико…значит я так и буду сидеть в этой маленькой комнате, нажимать пальцами дурацкие пластиковые кнопочки и пытаться забыть.Забыть, не знать, не думать…убеждать себя что всё нормально, что это всё..всё что было…ненастоящее?А ЧТО настоящее??? То что вокруг меня???? НЕ ХОЧУ! НЕ ХОЧУ БЫТЬ НАСТОЯЩИМ!НЕ ХОЧУ ЭТОЙ НАСТОЯЩЕЙ ЖИЗНИ! Я боюсь её… я трус ,да, я хочу сбежать…я не знаю, что мне делать здесь.Пусть мне везёт, звезде не может не везти……но эта жизнь, она какая-то…жалкая…и я чувствую, что становлюсь таким же. Чёрт! Чёрт!!!
Когда приходит жрица, вокруг неё собираются семь звёзд.
Скорее бы уже.
Случилось.
Что.
Нибудь.

Коджи! Я люблю тебя!Любовь и дружба – это настоящее – разве нет? Единственное настоящее. У меня есть ты…есть остальные звёзды, мико, разные дорогие мне люди…ДАВАЙТЕ УБЕЖИМ ОТСЮДА ВМЕСТЕ! Мы же все принадлежим легенде…а значит…ЛЕГЕНДА ПРИНАДЛЕЖИТ НАМ!

"Душа просит романтики, а задница - приключений" - Рюшшшша.

Новые Ветхие Заветы ВалеЗа

Господибожемой, куда ты дел хаос? И зачем ты создал свет? Раньше было так хорошо, так темно. В каком смысле, в настройках яркость отладить?... А зачем было разделять свет и тьму? Теперь вообще непонятно, куда податься. Слушай, Господи, а куда делся Божий Дух, который раньше носился над водами? А, понятно, теперь он у нас здесь. Хрен найдешь, в самом деле. Ты бы хоть прописал это где-нибудь или предупредил. Так, а это еще что за твердь у нас тут появилась? Не было тверди, не было! Слушай, Господи, а размер у нее такой и останется, или его можно будет как-то прописать самостоятельно? Что значит "один для всех"? Ты же сказал, можно будет напильничком подрихтовать. А, понятно, нет еще напильничка. Ладно, Господи, а зачем ты назвал свет днем, а тьму ночью? Нет, ну понятно, конечно, но мог бы и пояснее выразиться, в самом деле. Все-таки с хаосом было лучше. Ааааа, а это чего такое - "да соберется вода, которая под небом, в одно место"??? Раньше она была вот тут и тут, зачем все в одно место пихать, да еще так крупно? Нет, Господи, ты, конечно, прости, но с каких пор у нас твердь стала небом?? Я тебя спрашиваю, да-да! И ты говоришь, что вот ЭТО ХОРОШО???

Так, какие-то тут еще светила повылезали - большое для управления днем и малое для управления ночью?? Боже, ты что, издеваешься? Раньше спокойно можно было управлять безо всяких светил! А пресмыкающиеся! Между прочим, в соседней вселенной нет никаких пресмыкающихся, и они там прекрасно живут, хоть у них и дизайн хуже, конечно. Но то, что ты сделал, Господи, ни в какие ворота. И ты говоришь, что вот ЭТО ХОРОШО???

Тьфу на тебя, Господибожемой. Пойду разберусь с собранием вод, которое ты прописал, как бишь его - моря? Что ты говоришь, Господи? Какие еще скоты и гады по роду их? А, ну прости. Но раньше было лучше. Понаделал ты дел, Господи. А еще предлагаешь нам в таких условиях плодиться и размножаться...

Утро, солнце настойчиво лезет в глаза. Жмурюсь и пытаюсь залезть с головой под одеяло. В голове мелькает недовольная мысль, что я опять оставил на ночь открытым окно. Слишком яркое сайровское солнце по утрам бьет прямыми лучами прямо в окно моей комнаты и от него спасают только разноцветные стекла, смягчающие эти безжалостные лучи. Я все это знаю, но зачем-то регулярно оставляют окно открытым, несмотря на то, что ночь вряд ли принесет прохладу в это врем года, и скорее наоборот, стоило бы держать окна закрытыми от сухих ветров пустыни.
Читать далее...

Мне грустно, бес. Мне грустно без причин. И тает мир мороженым на блюдце, как сумма очень малых величин… а мне зачем-то хочется вернуться. Вернуться в ночь, вернуться во вчера, в слепое неоправданное лето, и греть глинтвейном наши вечера, и путаться в ладонях и монетах, которые ты вытряхнул, смеясь, из всех своих бесчисленных карманов, а мы на них рассматривали вязь и разбирали реверсы по странам.

Мне грустно, бес. Посмейся надо мной за глупую беспочвенную веру в отсутствие кинжала за спиной и в то, что мир теперь не черно-белый, и будет чайник фыркать по утрам, и кофе в банке на двоих не хватит, а, значит, чашку пьем напополам, и ты такой смешной в моем халате, напяленном спросонья впопыхах. Кусочек масла плавится на тосте, как солнца луч на брошенных стихах, и до щеки дотронуться так просто...

Мне грустно, бес. Тебе пора идти. Не прячь лицо, не прячь – ведь ты не плачешь? Я знаю, нам с тобой не по пути, и рухнет мир, случись оно иначе – расписаны для нас календари чужими равнодушными руками... Глаза в глаза... не надо, не смотри, когда шепнешь: лети, мой ангел. Amen.

(с) Светлана Ширанкова

Когда мне было лет 10, отец сказал, что всегда будет любить мать больше, чем меня..потому что мать он выбирал, а я уж...что народилось, то народилось...
Это меня не обидело, но с тех пор к родительской любви (или нелюбви) я отношусь снисходительно.....

LI 5.09.15

От Мари_Мишон:

забыла тебе предложить. как вариант. Сцена из "Фауста".

- Мне скучно, бес. Нельзя ли чуть потише
Копытом бить и пол хвостом мести?
Меня интересуют только мыши,
Их стоимость и где приобрести.

- Гляди, какой нежданный казус вышел…
Ведь строен стан, и молодая кровь…
Тебя интересуют только мыши?
А слава? А наука? А любовь?

- Шкодливый бес, ты, видно, не расслышал?
Успели уши мехом зарасти?
Меня интересуют только мыши,
Их стоимость и где приобрести.

- Да, видно, ничего тут не попишешь:
Мозги усохли от ученых книг.
Ну знаю я, почем сегодня мыши.
Зачем тебе? Тебе что толку в них?

- Не смей при мне так говорить о книжках
И ноги с фолианта убери!
Меня интересуют только мыши!
Помочь не можешь? Так и говори!

- Проклятый студиозус! Изверг! Варвар!
Я не могу?! Вина сюда! Свечей!
Да я тебе достану хоть кентавра,
Ты можешь объяснить – тебе зачем?!

- Проклятый я? Э нет, бери повыше –
Проклятый мир, где шутка не в чести!
Меня интересуют только мыши,
Их стоимость и где приобрести!

- Три мышеловки! Полные! Смотри же!
Четыре! Пять! Достаточно тебе?
Тебя ж интересуют только мыши…
А я пойду повешусь на трубе.

- Ах, славный бес! Дай обниму, злодея!
Бери вино, мой друг, идем со мной!
Вдвоем-то мы наверняка сумеем
Забросить Гретхен всех мышей в окно!

ДИАЛОГ

- Что новенького на Страшном Суде?
- Ты знаешь, в раю не хватило места.
- Да ну?
- Да, ангел слетел к толпе,
Сказав, что в эдемском саду слишком тесно.
Его создавали ещё тогда,
Когда на земле жило только двое -
Быть может, сто тысяч войдёт туда,
А праведников - превеликое море.
- Что тут началось, представляю себе...
- Боюсь, даже ты представить не можешь:
Зал ожидания заревел
И кинулся к двери. И вон из кожи.
И каждый припомнил чужие грехи,
И кости друг другу перемывал,
И считали, кто сколько знает молитв,
А тот, кто не знал, проклятья орал.
Ещё было несколько странных людей,
Не ставших биться за право входа;
Они скинули кучу своих вещей
И вышли без шума - в другие ворота.
- Говорят, там холодно и темнота...
- Ага. А ещё - постоянный ветер.
А ещё - что идут туда навсегда,
Зато там звёзды знаешь, как светят?
Прости, но я дальше смотреть не стал
На райскую драку - к чему портить нервы?
- А Иисус? Он там был? Что он сказал?
- Иисус? Он вышел одним из первых.

Сергей Москаленко

"Мы в ответе за тех, кого приручили" не значит "я приручился и это твои проблемы"
© Хо-ри

Мраморные мальчики

(перевод с греческого - М.Кальвер)

Два юноши
в тенистом винограде
ласкались, нежились -
то в Греции
не диво,
как говорил
игривый Лукиан,
мол, пусть мужчины
любят женщин,
а мальчиков
оставьте мудрецам.
Я не о том...
те юноши,
сплетясь руками и ногами
в тени,
что им давала
виноградная лоза,
усыпанная гроздьями литыми,
которые,
вобрав в себя все соки
и солнца радость,
по осени,
догуливая в бочках,
дадут нам юное вино,
как юноши, о ком идет рассказ.
Да, мудрецы его придумали
для мудрых
(я о вине),
а кто не мудр,
тот скатится в безумство,
Хотя...
Не грех порой
побаловать вином того,
кого ты вожделеешь
и он уснет,
прильнув щекою,
тихонечко сопя
в твое плечo,
вот и доступен вожделенный плод,
к которому в мечтах своих
стремился.
Вино же
сладость придает утехам,
да делает
податливее тело,
его изгиб
уже волнует страстно,
но главное -
тут надо осторожно,
а то и ссора
праздник
омрачит.
Насмешливый Эрот
потворствует влюбленным,
ему веселье
от людского шума,
тревог
и тех переживаний,
что в суете Олимпа
недоступные ему.
Он не вмешается,
когда запахнет серой
И Аполлон
склоняет Гиацинта,
обнявшись,
прогуляться в дальний грот,
где темная прохлада
знает тайны,
как всякий камень,
рот заткнувши мхом.
А наши юноши...
они опять резвятся,
все крепче прижимаясь
плотью алой,
которая
охвачена борьбою,
грозит излиться
в чресла молодые.
Вороний локон
пал в льняные кудри
от соплетенья тел,
от резкости движений,
о, танец их
божественно-прекрасный,
горячий,
нежный,
длится больше часа
и оборвать его
не в силах
даже холод,
который подступил
с приходом ночи.
Что мне за дело
наблюдать все это?!
И соловьем
бесстыжим заливаться,
когда юнцы
от ласки
раскраснелись,
а губы слились
в страстном поцелуе?!
Да, их не видно,
их лоза прикрыла,
хотя тела такие
прятать -
грех бы...
Ах, эти линии,
что сходятся волнами
на животе,
переливаясь дальше,
а линии бедра,
что крепко обхватили
стан милого...
Глаза сверкают
и того не видят,
что кто-то
притаился недалече,
они на туниках
свой праздник отмечают -
слиянье тел
и крепких поцелуев.
Тела юны,
не ведают стесненья
и стыда,
которыми
их зрелость
попрекает,
а старость
даже карами грозится,
Хотя такими же
еще недавно были
те судьи грозные,
чьи руки похотливы
и капли пота
выдавали страсти,
порою бушевавшие в душе.
Мне не судить
тех отроков
точеных,
что белым
мрамором
потом волнуют женщин,
стоящих за спиною
камнетеса...
Но есть вопрос:
откуда он-то знает
о грации
тех юношей
изящных,
что вновь сплелись
руками и ногами,
да прикорнули
подле винограда?!

... Одним из них
наш Мастер
и являлся...

мимо

господи, да уж какое там счастье
просто найти бы рецепт для «выжить»
когда молчишь, то никто не слышит
девиз февраля - давайте прощаться

выносишь мусор/сметаешь тени
пересыпаешь песок как сахар
февраль - не месяц для откровений
в нем нет событий. дожить до завтра

вот главный стимул. зачем - не знаю
кому-то нужно, чтоб я остался…

(c) Мир Абсурда

"...Представьте, что вы ведете свой тайный дневник, в который честно записываете все, что с вами происходит, все, что вас волнует. Закончив страницу, вы закрываете дневник, убираете его в дальний ящик стола - под замок. И вот тут, в темноте, вдруг загораются тысячи глаз, которые жадно вчитываются в то, что вы написали. Под вашей записью появляются комментарии: удивительно мудрые, отвратительно обидные, совершенно марсианские по своей безумной логике. К семи смертным грехам добавился восьмой - страсть к вебблогам. Соблазн рассказать про себя обществу и тут же узнать его мнение о себе слишком велик. Начинают откровенно: "Это дневник убийцы и душегуба, который мечтает отравить начальника за то, что у него угри на носу и полное отсутствие мозгов в том месте, которое он самонадеянно именует головой!" " Это дневник развратной домохозяйки, которая верна своему мужу 5 лет, но мечтает отдаться 10-м огромным неграм на красном надувном матрасе". "Ненавижу всех, люблю только Леночку!". Нажимаешь кнопку "опубликовать" и садишься в засаду. Приводишь дневник в порядок. выбираешь цвет фона, размер букв, таскаешь из сети картинки, долженствующие олицетворять твой богатый внутренний мир. Ты поистине ощущаешь себя мелким божеством, которое придирчиво выбирает - во что бы ему воплотиться? В кота? А может в вазу с хризантемами? Или в матричного Киану Ривза? Сетевой псевдоним не должен быть унылым, надо что-нибудь типа "Заратустры" или "Кровожадины". Позже можно поместить в дневнике свою полную биографию, а в фотоальбоме - портреты себя и членов своей семьи во всех мыслимых и немыслимых видах. И все время будешь думать о том, где же он тот невидимый и неизвестный, который прочтет твои слова и что он о тебе подумает? Спустя год ты с ленивым удивлением поймешь, что трое твоих лучших друзей живут в Канаде, Венесуэле и Туле и ты не очень-то точно представляешь какого они пола и возраста. Вскоре ты поймешь, что превратил свою жизнь в один сплошной поиск тем, о которых ты мог бы написать в своем дневнике. Ведь эти тысячи недреманных глаз ждут...Ждут алчно и нетерпеливо, когда ты поделишься с ними еще одной капелькой своей неповторимой жизни....А потом ты получишь комментарий: "Боже, еще один скучный придурок завел невнятный дневник. Как вы все мне надоели! Лена_из_Алма-Аты"...

LI 3.9.25

Три дня без наркоза - и можно дышать,
И больше не нужно отхаркивать с кровью,
Ошметки того, что зовется "душа",
Остатки чего-то, что было любовью.

Обида, что выжгла меня изнутри
Прорвется наружу и выступят слезы.
А ты говори. Говори. Говори.
Мне всё-таки больно, когда без наркоза.

Ольга Данилова

Слабина.

Устала быть мужиком.
Побыть бы немного бабой.
Такой, как ты ненавидишь:
Изломленной, хрупкой, слабой,
чтобы чуть-чуть молотком
и - треснуть.

Сломаться, как та кукушка,
Что вывалилась из часов.
язык свой из клюва свесить.
И пленницей стать трусов,
бюстгальтеров, белого пушка
и прочей ереси.

А после - опять.
Играть средьпошиба ромео.
Розы пропахшие дымом,
стишки, кефирчик "Нео",
мальчик, что грезит Крымом,
И тебя прославлять.

01.09.05.


Иногда я и такое пишу...самому страшно становится в такие минуты...

... В голове шумит, мысли какие-то короткие и неясные. Голоса... Откуда здесь голоса? Здесь... А здесь - это где?.. Постепенно мысли принимают более осознанный вид. В голове всплывают куски картинок...
Читать далее...

Разорваться на тысячу нервных слов
От того, что гудков, гудков, гудков
в трубке не счесть.
Не спать, не сеть,
не смеяться
по клавишам растекаться семи.
Прими, о прими
вызов.
одним еле слышнмы "плизом"
улыбкою губ сухих
- понятною для двоих -
сними эту чёртову трубку.
Оставь мне на сердце зарубку
И просто со мной говори.


Я не умею любить по-другому...

Я хорошо помню этот день.
Представление императору. Самые красивые девушки страны были собраны в одном зале.
Там, в глубине зала, на троне сидел Он, император. Вокруг него стояли придворные. Он равнодушным взглядом окидывал шеренгу красавиц, никого не выделяя, никого не проходя мимо.
Развернули свитки с именами. Называли девушку, она выходила вперед кланялась и вставала обратно.
И вот:
- Чоу Корин!
Я делаю шаг вперед, кланяюсь. Краем глаза вижу, как один из придворных вздрогнул.
Император так же вежливо как и другим девушкам отвечает на поклон легким кивком. Возвращаюсь обратно.
Пока император знакомится с другими девушками разглядываю внимательней тех, кто стоит недалеко от него.
Встречаюсь взглядом с одним из придворных. В его глазах застыл ужас. Конечно, как я сразу не догадался. Роко. Мой старший брат.
С тех пор как умерла сестра я ни разу не видел его. Он не знал что со мной случилось, не знал где я жил все это время, и хотя и пытался найти меня, я умел хорошо скрываться. Он не знал, что теперь я ношу женские одежды и отзываюсь на имя сестры.
Но...
В один момент он все это понял. Он просто стоял и смотрел на меня в течение всей церемонии представления и проводил взглядом, когда я уходил.
*Прости аники*
-----------
С тех пор я больше не видел его во дворце.
Один лишь раз он возник передо мной как призрак прошлого, снова разбудив во мне утихающую было боль.
Я знаю, ему тоже было больно. Мы встретились слишком рано.
*Ничего, аники, мы еще увидимся*

а у нас вместо крови рябиновый сок,
а у нас вместо плоти осенний туман,
а у нас вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман...

мы без спроса пришли, мы однажды уйдем,
чтоб вернуться опять через пару веков,
нам сказали, что где-то найдется наш дом,
далеко, далеко-далеко...

наше право - сгореть, словно листья, в костре,
наше право - тонуть, словно листья, в ручье,
для детей ноября есть реальность и бред,
только нет лишь вопроса - зачем?

для чего вместо крови рябиновый сок,
для чего вместо плоти осенний туман,
для чего вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман?..

дети зимней пурги сохранят серебро,
что застыло навеки в их мудрых глазах,
дети звонкой капели споют про добро,
и утихнет лихая гроза.

дети лета раскроют три тысячи тайн,
дети лета однажды увидят рассвет,
ну а тем, кто родился под старый Самайн,
тем остался последний куплет:

ведь у нас вместо крови рябиновый сок,
ведь у нас вместо плоти осенний туман,
ведь у нас вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман...

\c\ Туу-Тикки

В колонках играет - Vanessa Mae - Bach Street Prelude

Какая-то пустота внутри. Что я делаю здесь? Зачем пришел на берег этой реки? Не понимаю... Я знаю, меня не будут искать, для отца и матери я на празднике, а для остальных... а остальным, по сути, мало дела до того, куба я опять сбежал. Они уже привыкли, что я не люблю праздники.
И все же, почему меня занесло именно сюда? Почему это место мне кажется смутно знакомым? Место как место - вода, берег, песок, камушки, кусты у самой воды, дерево полуповаленное. Если залезть вводу почти по пояс, то можно, наверное, подтянуться и залезть на ветку, которая наклонилась к самой воде.
*Плеск.*
Уй! Какая вода холодная то, если в нее свалиться с головой в одежде! Бррр... Теперь точно домой путь заказан, пока не высохну, а то мать будет с ума сходить от беспокойства. И так чуть что, сразу начинаются охи и ахи "Ах, Кайка, ах сыночек..." Я понимаю, они любят меня, но иногда это напрягает. Ну и что, что я недавно встал с постели, и что я провалялся дома почти месяц? Сейчас то я здоров, и я хочу снова научиться быть сильным и ловким. В конце концов!
Ну вот, залез. Мда, медведь и тот изящнее...
Наверное, в деревне правы, я странный. Мне не нравятся праздники, мне неприятны воздыхания девушек и нездоровая суета вокруг меня, меня любят в деревне, но у меня нет близких друзей, потому что я не хочу ни с кем сходиться близко. Я не понимаю, почему, но у меня все время возникает странное ощущение, что если так произойдет, я рано или поздно потеряю тех, кто дорог и близок мне. А я не хочу им вреда. Откуда у меня такая уверенность? Я не помню ничего, хотя мать и рассказывала мне о том, что было до моей болезни. И, тем не менее, меня не покидает уверенность, что там, в прошлом, у меня осталось что-то очень-очень важное? Что? Как бы хотелось вспомнить... иногда мне кажется, что еще чуть-чуть, немножко и я пойму, что же со мной не так. Но не получается...

Солнечный свет пробился в раскрытое окно.
-Мммм....Доброе утро...., - улыбаюсь рассветным лучам и матери, зашедшей в комнату. Вообще я поспать с утра не дурак, но когда лежишь целый день, изредка доползая по стенке до окна или во двор, начинаешь просыпаться рано. Просто потому, что и так спишь слишком много.
- Как ты себя чувствуешь, милый?
Задумываюсь. Явно лучше, чем недавно, голова не кружится, жрать охота и вообще осточертело валяться в кровати.
- Хорошо, - пытаюсь сесть, хотя мои попытки тут же пресекаются материной рукой.
- Ну мааааам, я правда хорошо себя чувствую. Мне надоело лежать просто так...
Угу, счаз... вот сбегу, честное слово. Как только она уйдет отнести отцу в поле обед, сбегу на реку.
...
Ой... а голова то кружится. Фигня, все равно раз уж встал сам, то хотя бы до двора дойду. Во только заберу флейту.
Как на улице жарко, хорошо, солнце! Пожалуй, до речки я по жаре действительно не дойду, но и домой не пойду, чем валяться дома, вполне можно и на травке под деревом.
- Кайка! С возвращением!
- Кайка! И конечно сразу с флейтой!
- Кайка, сыграй!
Ну вот, началось... Вообще-то в мои планы зрители не входили... Я не играл почти месяц и не уверен, что сейчас сил хватит на что-то осмысленное. Ну ладно, черт с ними, я хочу вспомнить мелодию, которая мне приснилась под утро. Мне давно не снились сны вообще и уж музыка точно. Откуда-то у меня совершенно железная уверенность, что раньше, до моей странной болезни, все было иначе. Осторожно подношу флейту к губам и пробую звук, пытаясь понять, осилю ли сейчас то, что хочу.
Как странно, только что голова кружилась и вообще было мутно, но стоило родиться первому звуку, и мне кажется, что на плечи легли заботливые руки, окутали нежностью, теплом, откуда-то взялись силы и уверенность, что пока я играю, все будет хорошо.