Любовь заставляет думать, что всё в порядке,
Вот только осень опять переходит в зиму,
Вот только сносились ботинки, попутки мимо,
А твой самолёт пропустил заход на посадку.
Он кружит над городом, словно замёрзшая чайка.
Но вот - всё в порядке, хоть тресни, и надо вынуть
Из пачки третью, а пальцы не гнутся, стынут,
И медленно падает в грязный сугроб зажигалка.
Твой рейс, несмотря ни на что, совершил посадку,
Толпа выливается в ночь с багажом и шумом.
Стоп-кадр. Всё в порядке. Любовь заставляет думать.
Конечно, не всех, иногда результат обратный.

Дио,
по мотивам полуреальных событий

Скажите, поручик, когда мы вернёмся домой?
Здесь даже шампанского нет - лишь игристая дрянь.
Играем в Париж - получается только Казань,
И это не худший расклад. Этой тёплой зимой

Мне хочется плакать, играть и стреляться. Увы,
Мы всё проиграли, включая патроны и слёзы.
Скажите, поручик, что всё это так несерьёзно,
Утешьте меня, как всегда утешаете Вы.

Вы смотрите остро, Ваш взгляд испытующ и трезв.
Скажите, поручик, зачем... Вы не знаете сами.
А тёплый ноябрь плачет нашими с Вами слезами,
И кутает нас в одеяло несвежих небес.

Скажите, поручик, когда мы вернёмся домой?
Вы просите взглядом наполнить повторно бокал.
Споёмте, поручик. Наш с Вами окончился бал,
Но всё же... солгите хоть раз. Мы вернёмся домой?

UPD: ...и ответ поручика

Снова zaphael: Бог моего детства

Не так уж часто в нашей жизни можно пронаблюдать текст, автора и переводчика - и чтобы все трое были не только живы и здоровы, но и знакомы друг с другом. Поэтому вот вам это удивительное, а я продолжу смаковать ^_____^

Переписка Милый друг... я пишу, не надеясь на радость ответа. Нашей с Вами весны разлетелись давно соловьи, И уже двадцать лет, как закончилось жаркое лето, Где мы были вдвоём в королевстве приморской земли. Милый друг, Вы б меня не узнали, так я изменился - Постарел, погрузнел, седина на висках серебром... Но я Вам обещал написать хоть однажды с границы - Я держу своё слово и снова берусь за перо, Как и каждую ночь до того. Двадцать лет уже кряду. Я иначе, пожалуй, писать разучился б давно. Милый друг... если б Вы получили всю эту бумагу, Вам, наверное, стало бы очень и очень смешно. А с утра адъютант, как обычно, заглянет за почтой. Я ему, как обычно, отдам две депеши, и вслух: "Личной почты не будет. Штабную доставите срочно". По подмёрзшей дороге так звонок копыт перестук... © Ваш покорный слуга

Exchange of Letters Dear sweetheart, I write with no hope for enjoying your answer. Our spring swept away and the nightingales broke off their song. And two decades have passed since the end of the passionate summer That we spent in the kingdom of maritime land, all alone. Dear sweetheart, I’ve changed much – look heavy, appreciably older – Far beyond recognition. My temples turned silvery grey… I remember my promise to write you few things from the border, And I stuck to my word – with a feather in my hand again. Like it was every night till that day – and after, within twenty years. Otherwise, all my writing skills would have been totally gone. Dear sweetheart, if only they handed you this pile of papers, You would probably find it to be an extremely fun. In the morning my adjutant comes for some letters, as always. I’ll entrust him two items of service, as I always do. “Nothing private today. All dispatches – of utmost importance.” Frosty road rebounds a pretty clear clapping of hoof… © erleben

А вот тут можно прочитать бесценное - о подборе слов и ходе мыслей. Невыразимо загадочен и притягателен чужой творческий процесс...

И только чужой пример не даёт сломаться,
Не даёт сорваться и утонуть в трясине.
Чужой пример и гордость - мол, как же, братцы,
Я ж не такой, я сильный, я очень сильный...

Вот только лёгкий. И ветер вскрывает окна,
Берёт за шкирку, и тащит меня наружу -
Топить, вестимо. Снаружи ноябрь и мокро,
И первый лёд на последних свинцовых лужах.

А гордость воет, как будто она - волчица,
А я ей - волчонок, отнятый и пропавший.
Но только чужой пример и чужие лица
Не дают сломаться: мол, что там, не так уж страшно,

Слабаки сдыхают, ты же другой, ты гордый!
И только тот, кто приносит мне ночью кружку
С горячим чаем, знает, как режут горло
Все непрочтённые - так же, как режут душу

Все ненаписанные. С улицы тянет гарью.
Это просто ноябрь, а это - почти диагноз.
От несовпадения с этим миром не умирают.
По крайней мере, не в эту осень. Прими как данность.

Милый друг... я пишу, не надеясь на радость ответа.
Нашей с Вами весны разлетелись давно соловьи,
И уже двадцать лет, как закончилось жаркое лето,
Где мы были вдвоём в королевстве приморской земли.

Милый друг, Вы б меня не узнали, так я изменился -
Постарел, погрузнел, седина на висках серебром...
Но я Вам обещал написать хоть однажды с границы -
Я держу своё слово и снова берусь за перо,

Как и каждую ночь до того. Двадцать лет уже кряду.
Я иначе, пожалуй, писать разучился б давно.
Милый друг... если б Вы получили всю эту бумагу,
Вам, наверное, стало бы очень и очень смешно.

А с утра адъютант, как обычно, заглянет за почтой.
Я ему, как обычно, отдам две депеши, и вслух:
"Личной почты не будет. Штабную доставите срочно".
По подмёрзшей дороге так звонок копыт перестук...

Ну что ж, наконец-то я могу не просто похвастаться, но и показать одну из песен, написанных друзьями на мои стихи.
Бран - "Небо не плачь" (оригинал текста). Песня вошла в альбом "Господа гимназисты" (53-й том РПГ-серии)



Спасибо, Бран, и - с прошедшим днём рожденья =)

Открываю окно на несмелый стук, раздвигаю осень,
Принимаю в руки комок тепла в вихре рыжих перьев,
Вылетал из Питера ровно в полночь, сейчас уж восемь,
А семнадцать с лишним часов полёта на чистой вере -
Это вам не яблоки воровать по такой погоде.
Укрываю пледом и грею в кружке вино на травках,
Отогреть, как тут водится, и спросить: как они находят
Путь за много вёрст в темноте с дождём, по какому знаку
Выбирают окна, где отворят, где расслышат шорох
Золотистых перьев в похожем шорохе листопада?
Засыпает в пледе лохматый ангел, стихает город.
Впрочем, я и сам угадаю способ, а слов - не надо.

Бытовые неурядицы просто бесят,
Будто прочего бардака нам тут было мало.
Сигареты не доставляют четвёртый месяц,
Хорошо, что у инженера - свои каналы.

Каждый сам, как может, решает свои проблемы.
Иногда ничего не видеть, пожалуй, лучше.
Хорошо, пилоту быстро прислали смену.
Правда, я не слишком верю в "несчастный случай".

Вентиляция зависает, горит проводка,
А в ночную вахту что-то скребётся в трюме,
Хорошо, электронику есть кому сдать на откуп -
Парень сам на треть микросхемный, не забалует.

Новички уже попритихли, глядят угрюмо,
Усекли, что вляпались, подрастеряли гонор.
Не могу придумать, какой отравы засыпать в трюмы,
Чтоб её не спутал с солью однажды повар.

Нехорошо, конечно, устраивать новую игрушку, не дописав ещё ответы на заявки из предыдущих двух - но что поделаешь, если хочется =)
ТовариСЧи, а не хочет ли кто-то из вас узнать что-нибудь новенькое о любом из персонажей, уже фигурировавших в моих стихах? Принимаются запросы в формате "герой + уточнение ситуации": "слепой из Напарников и что было дальше", "чувак из стиха про кабак и его отношения с женщинами", или просто "Великолепная Сволочь, эпизод из жизни" (можно и совсем общие, можно и максимально подробные) =)))
А то я их наплодил уже - на целый пансион благородных девиц хватит и роту спецназа впридачу. Что б им не получить ещё по паре страниц на морду?

Среда, 09 Декабря 2009 г. 15:49

Согласно этому плану, 30 сентября сего года, в осень Господню, так сказать, дветыщидесятую от Р.Х., в четверг, независимо от наличия дождичка, я буду читать свои стихи вслух всем, кто будет достаточно бесстрашен и запросит у меня адрес, отметившись где-нибудь тут в комментариях.
Город - Москва. Направление - восток. Точнее - Выхино. Сбор примерно с 19 часов, шабаш начнём в 20 и закончим не позже 23х, согласно законодательству РФ.
Дежурно:
1) знакомые и незнакомые приветствуются равно, незнакомые имеют редкий шанс познакомиться, только не говорите потом, что вас не предупреждали, что я не совсем то, чем могу казаться;
2) с собой можно приносить кчайности, выпивку, upd:закуску, кружки, тапочки (опционально, у нас ковёр) и деньги для кидания в шляпу;
2а) лично я пью пиво;
2б) ну да, система оплаты - шляпная, классическая, системы "подайтехражданепоэту";
3) в комментариях можно не только запросить адрес и пообещать прийти, но и попросить прочитать определённый текст;
4) рекламировать, репостить и приводить знакомых можно (о последних лучше всё же предупреждать).

Доставили пайки. Всё как обычно.
Что не просрочено - то срока не имеет.
Грузи на склад, а кок, как протрезвеет,
Соорудит нам ужин поприличней -

Кто не помрёт, тот будет жить до смерти.
Хватило б спирта, не хватает злости:
В тушёнке чьи-то жилы, жир и кости,
Коровой это не было, поверьте!

Коровы, помню, сделаны из мяса...
Не путайте корову и котлету,
А впрочем, их обеих с нами нету,
Есть банки с неопознанной клон-массой.

Столкнулся в коридоре с новичками,
Мохнатый держится, а вот пчела худеет,
И нервы там, похоже, на пределе...
Скажу врачу, и пусть решают сами,

Я им не опекун и не наседка.
А сыну было бы сейчас семнадцать...
После разгрузки надо бы надраться
И инженера развести на сигареты.

Небоскрёбы облетали, как деревья,
Если б листьями, а то - клоками пепла.
Это было очень страшно. На мгновенье
Я решил, что мы мертвы, и это - пекло.

Всё с тех пор - столбцы статистик на дисплеях,
Проще выживших считать, чем пострадавших,
А политики вещают, не краснея:
Возрожденье, мол, Империи на марше...

Что они там возрождают, я не знаю,
Человеки невостребованы нынче.
Только помню - небоскрёбы облетали
И вороны жировали на добыче.

Мы теперь бомжи вселенского масштаба,
Кто ворует, кто живёт на подаянье.
Капеллан - ну что тут скажешь, дура-баба, -
Говорит, что это бредни подсознанья,

Мол, никто не попрекнёт, а бог не выдаст,
А по мне - так выдавать уже и лишне.
Я ботинки сыну покупал навырост,
Кто же знал, что надо было - вишню.

Знаешь, вишни больше нет. И помидоров.
Остальное прижилось, а это – дудки.
Впрочем, это всё пустые разговоры.
Что – «ботинки»? Расплатился с проституткой.

Тебя называют Пеплом за то, что сед,
За то, что глаза серы, как зола в костре,
И ладно бы только дети - так нет же, все,
И так неохота драться за этих всех.
Но вечер подходит к окнам, глядит в глаза,
Влезает в зрачки, оттуда сочится тьмой,
И тут уж неважно, кто тебе что сказал,
И ты будешь драться, придуманный мной герой.
Дороги лягут узлом разъярённых змей,
И я навстречу буду вести всю жизнь
Всех тех, кто мог бы сойти тебе за друзей,
Но этой дружбе - разок у костра сойтись
И снова мимо. Такой уж сюжетный ход,
Прости, приятель. Ты с первой страницы сед,
Чтоб дети кричали "Пепел!". И нет дорог,
Которые будут вести чередой побед,
Но будут другие, привалы на их краю,
Вино и беседы меж светом и темнотой...
Мне нечего дать тебе, дай хоть тебя спою,
А ты будешь драться, придуманный мной герой.

Пляши, красавица, а я тебе спою!
В неструганые доски под ногами
Вбивай свой ритм, а я его сыграю
И красоту в него вплету твою.

Пляши, красавица, как пламя от свечи,
Босыми пятками топчи слепое сердце,
Я - менестрель, мне свечкой не согреться
В той бесконечной и сырой ночи,

С которой я, как говорят, похож
И дорожу, как ты - своей красою.
Пляши, красавица, пусть юбки приоткроют
И щиколотки, узкие, как нож,

И нежные округлости колен -
Вам, таборным, неведомы причуды
Нэсс городских, боящихся простуды
И кутающих ножки в дивный плен

Из кружев и льняного полотна.
Пляши, красавица, и к сиддхе все приличья!
Я - менестрель, и красота девичья
Меня способна примирить одна

С несовершенством мира! Средь сестёр
Пляши, красавица, сожги глаза, и сердце,
И всё, что ниже... Свечкой не согреться,
Так разожги, красавица, костёр!


Ну вот это совсем привязанное к тексту получилось =) Неожиданно.

Холодной осени - холодные слова,
Их не согреть, на языке катая,
И я пути посуше выбираю,
Но в сапогах по-прежнему вода.

Мой конь упал, а я ещё иду -
Из чистого упрямства - третьи сутки.
Упрямство очень вредно для желудка
И не совсем похоже на еду,

Но тоже держит. Как кутёнка мать -
За шиворот зубами, чтоб не выпал.
И в горле подозрительные хрипы...
Приехали. И как мне выступать

Перед почтенной публикой? Певец
Без голоса, что девка без срамного -
Всё вроде есть, а толку - никакого,
И сказочке, как водится, конец.

...Полупустой кабак. Остывший грог.
Нетрезвый менестрель тревожит лютню.
Весь мир - кабак, забытый, неуютный,
Лишённый покровительства дорог.

Под ногами дорога, а в сердце - страх,
Нам осталось немного и - только так,
Нас осталось немного и не уйти,
Под ногами - дорога, но нет пути,
Заплетаются ветки в сплошную сеть,
И слипаются веки, но снится - смерть,
Мы уже не успеем догнать рассвет,
Каждый в детстве уверен, что смерти - нет,
Отступать вперемешку, ломая строй,
Кто немного промешкал - уже герой,
Пальцы стынут и глухо звучат слова,
Это было так глупо, и вот - война,
Только слёзы бессилья и в горле ком,
Нас леса проглотили одним глотком,
Под ногами дорога сошла на нет,
Мы хотели так много - один рассвет...


В пару вот к этому "Наступлению".

Без совести, без смерти - просто бес,
Невинный, как животные и дети,
Случайно в сердце мне с ногами влез,
Прижился, словно марка на конверте.
Он мне стихи читает по ночам
Ещё не народившихся поэтов,
Пьёт моё пиво, говорит "моча!"
И допивает, несмотря на это.
Он притворяется порою мной
И оставляет разгребать итоги,
Как результат - я потерял покой
И приобрёл долги. Не слишком много,
Но в самый раз, чтоб отдавать с лихвой.
"Мой личный бес" - звучит довольно пошло,
А впрочем, кто тут чей - вопрос иной,
Он говорит "мой человек", возможно,
А может быть, нас воедино свёл
Великий кукловод, владыка Случай...
Эй, бес, поди сюда. Достало всё...
- Дай угадаю реплику. "Мне скучно"?

Здесь надо вслух и чётко - как рапортуя
На трибунале (шаг не туда - расстрел).
Я никогда не видел войну - такую,
Воля моя - и на эту бы не смотрел.

Воля моя - я сбежал бы отсюда в горы,
Только тех гор не сыщешь теперь - лишь пыль
Всё оседает на почерневший город,
Впрочем, уже не город, а так - пустырь.

Некуда возвращаться - ещё полдела,
Не за что биться - это уже сложней.
Только вчера осколочком прилетело,
Завтра в десант, сегодня - лежи, болей,

Думай... а так не хочется, да и больно,
Здесь надо вслух и чётко, минуя мозг.
Кажется, в прошлой жизни вставали волны
И закрывали звёзды. Теперь до звёзд

Можно достать снарядом с любого борта
И превратить в такой же, как там, пустырь.
Кто-то винит богов, поминает чёрта,
Я же лица не вижу у Пустоты.

Здесь надо вслух и чётко - и я, срываясь,
Что-то ору в стерильную белизну.
Врач нажимает кнопку. Экспресс до рая -
Что-то подкожно. Здорово. Хоть усну.

И комната непроходная,
И солнце - в пол,
Свеча забытая рыдает
На пыльный стол,
И крюк от лампы. Он, наверно,
Уже привык.
В пустой мансарде над таверной -
Свеча, дневник,
Непригодившиеся рифмы,
Реестр потерь,
И лютня с перебитым грифом,
Как мёртвый зверь.