Ищу себя самого. И какие-то незнакомцы
Всё утверждают, что видели, описывают прилежно,
Да всё не сходятся мелочи - не то говорит, не так дерётся,
А то и вовсе одет не в ту одежду.
И остаётся поблагодарить их вежливо
И идти дальше, пригибаясь от ветра, и слепнуть, щурясь от солнца,

Расспрашивать, описывать, путаясь в показаниях,
Сам не вполне понимая, зачем, почему так долго,
И если найду - будет это наградой или наказанием,
И что я буду с ним делать на этих дорогах,
И что это - память сердца или чувство долга,
И если он - это я, то что тогда - я? Слепок? Переиздание?

Ищу себя самого. И шевелится подозрение,
Что где-то я начал не с того конца, не по тем лоциям,
Что я стартовал не туда куда-то вскоре после рождения...
А звёзды в полдень видны лишь со дна колодца,
Если не помнить о самой близкой звезде - Солнце.
Так и себя надо не искать вокруг, а растить - из себя-семени.

Придумай меня, придумай меня заново,
Я буду совсем другим - несомненно, лучше,
Я всё равно не смогу не хотеть странного,
И странное рано иль поздно меня получит
Со всей требухой, содержимым души и тела,
Невнятной сумятицей рифм и капилляров.
Придумай меня другим, я готов - полдела,
Я слишком боюсь однажды проснуться старым,
Опять не успевшим сделать чего-то главного.
Пиши и зачёркивай, мучай бумагу строчками.
Я только прошу: придумай меня заново,
Исправив внутри на свободу - одиночество.

Я заключён в искусственные рамки -
Канва сюжета, правила игры.
Я сам себе - какой-то пошлый фанфик,
Побег в альтернативные миры.

Я врос спиной в фанеру декораций,
Избражавших крылья за спиной.
Вы думаете, просто не меняться,
Сверяя непрерывно мир - с собой?

Загадка. Аэробика для мозга.
Холодный душ безумной голове.
Я ростовой портрет леплю из воска.
Автопортрет. Чтоб подарить тебе

С набором швейных игл. Или булавок.
А впрочем, подойдёт и карандаш -
Почти что кол осиновый. Как жалок
В создателя влюблённый персонаж...

Я сегодня полупрозрачный,
Прохожу сквозь закрытые двери.
Ты-то думал, я просто дурачусь,
Ты смотрел на меня и не верил.

Я сегодня какой-то двумерный,
Я очерчен скупыми штрихами.
Я хотел бы напиться с химерой,
Что сидит наверху Нотр-Дама.

У химеры когтистые лапы,
Ей - в бутылке вина, мне - в стакане,
Мы с ней оба немного крылаты,
Но на ангелов оба не тянем.

Может быть, мы сумеем напиться,
Может быть, мне потом полегчает...
А ты вырви и спрячь ту страницу,
Где меня ты придумал случайно.

Прихожу с работы, смотрю на чайник, включаю комп,
Отвечаю людям на злое-доброе - поделом,
А внутри идёт такой немыслимый диалог,
Что ни спеть, ни высказать, ни пересказать потом.

Этот, справа, знаешь, ему лишь пятнадцать лет,
Почерневшей тенью ищет по миру близнеца,
А тот вроде жив ещё, а всё кажется - будто нет,
А зеркал там нет, и он не вспомнит его лица.

Этот, рыжий, старше, и вроде бы - как кремень,
Но нашлась на него проруха - шальной танцор,
И он сидит, методично точит ножи об ремень,
А перед глазами - на всех прохожих - одно лицо.
И вот они сидят вдвоём - камень и от камня тень,
И говорят, и речь их течёт сквозь меня кольцом.

Я один из них, иногда - оба, иногда - в стороне,
Иногда им - дом, иногда - наблюдатель, порой - палач,
А порой они оба так заботятся обо мне,
Что один говорит "всё будет", а второй - "не плачь",

Что вообще-то совсем не похоже на них, а вот факт.
Я тогда понимаю чуть лучше их, наливаю, пьём,
Вероятно, они не так плохи, как о них говорят,
Ну и что, что мы сумасшедшие -
Все втроём.

Когда день уходит в ничто,
Утекает песком сквозь пальцы,
Что ты хочешь узнать ещё
Обо мне? Я могу влюбляться

В пару слов и красивый жест,
В неспокойные, злые взгляды,
Я могу создавать принцесс
Из служанок, когда мне надо,

Я сыграю любую роль,
Я надену любую маску,
Хочешь - дьявол, а хочешь - святой,
Хочешь, мир превращу в раскраску

И раскрашу одной строфой
В сто оттенков любого цвета...
Я могу быть самим собой.
Но тебе не понравится это.

Он бродит из города в город, он ищет свой,
Он чаще молчит, чем расходует лексикон.
И ты бы хотел быть им. А вот он тобой
Не хочет и даже не думает о таком.

И путь его верен, и правилен каждый шаг,
Ложится под ноги время, за мигом миг,
Анизотропным шоссе, где нельзя назад...
Он в этом не видит странного - он привык.

Он пьёт, не считая стаканы и кабаки,
Людей не считает тоже - не видит смысл.
И если ты встретишь его, не подашь руки,
Но ты бы отдал себя - за такую жизнь.