Приснились прогноз погоды (по всей России от нуля до минус двадцати, причём ноль - только в Самаре) и теле-интервью с диктатором Татарстана. Диктатора уважительно называли Дядя Оглы, он был седоус и рассказывал корреспондентке, что "василис прекрасен" по-татарски означает "люди стремятся к лучшему".

Снилось, что я ищу новую работу. Диапазон изучаемых сфер приложения себя показался мне чрезмерным даже во сне. Минусы бытия сканером, да...

Вчера по дороге домой в вагоне метро наблюдал практически братьев по разуму: вбежали в вагон два молодых человека, один из них голосом ярмарочного зазывалы объявил, что "перед вами выступят луч-чшие студенты ци-и-иркового у-у-учи-ли-ща!", пожонглировал блестящими мячиками, пока второй снимал куртку, затем второй показал микроскопический акробатический этюд с продеванием себя, сложенного вдвое, через обруч, который он перед этим с трудом на себя надел, стоянием на руках и изгибанием ног в эротичную кракозябру, а пока он после этого одевался обратно, первый, стоя на коленях, жонглировал большими булавами.
Я хлопал, улыбался и насыпал пацанам горсть мелочи.

Ну и пятиминутка туалетной поэзии из офис-центра, где Терн лекции читает:
читать дальше

Диалог по телефону:
- А ты сейчас где?
- Дома и пьян. Не поверишь, последние два часа вдохновенно бухал и писал лекцию.
- Нет, рыжий, вот тебе я охотно верю!

Ночью проснулся от шизофренической картинки...
Гостиница. Ночь. Широченный траходром. В ряд, полностью одетыми, крепко спят: Майкрофт и Шерлок Холмсы из версии BBC, Дин и Сэм Винчестеры понятно откуда.
Фэндомы, да ещё и чужие, мне до сих пор не снились. Пришлось сходить в сортир, иначе бы снова не уснул.

Сегодня будильник нахально выдрал меня из середины книги, которую а я во сне одновременно читал и был её персонажем.
Это как раз нормально, у меня так часто бывает, необычно то, что читал я её с экрана и точно визуально помню не только форматирование, но и место, на котором остановился.
Следующая глава, которую я даже начать не успел, называлась "Тициан" метит "Гвоздику". То и другое, соответственно, позывные, но личные или каких-то групп - не помню.
Зато застряла в голове одна фраза из эпизода, когда мой герой слышит по радио объявления об арестах и расстрелах за дезертирство, измену, саботаж, шпионаж людей, которых он прекрасно знал, и не верит, что они на такое способны. Он начинает подозревать, что что-то пошло сильно не так, но ещё не в состоянии объять это разумом. И вот: "Мы тогда получали странные грыжи на совести, пытаясь принять на личную ответственность то, что и всей стране поднять было бы не под силу". Неожиданная метафора, но она ест мой мозг.

Организму сегодня полегчало, в связи с чем он осознал, что, кажется, выспался. Ну и поднял меня в восемь утра. Впрочем, глядя на погоду и на собственные 36.0, я полагаю, что в течение дня отрублюсь ещё не раз. Только бы работа с такой частотой, как вчера, не звонила. Надо будет прозвонить там всех превентивно и накрутить хвосты.

Вчера сны отжигали. Я уже, кажется, рассказывал о дивной особенности моего мозга: мне не снятся кошмары. Вообще. Совсем. Я их в жизни видел пару штук, и те - персонажные.
Вчерашний дневной сон у любого нормального человека явно стал бы кошмаром.

Потом уже ночью, стоило мне заснуть, как примерещилось, что в нашей квартире мужской голос нараспев декламирует "O captain! My captain!".

Как там сейчас принято писать? "Я просто оставлю это здесь"? =) Короче, это самое я и сделаю, да.

O Captain! My Captain! by Walt Whitman (1819-1892)

Funeral Blues by Wystan Hugh Auden (1907-1973)

Кстати, в Киеве мне приснилась забавная вариация на тему Вселенной "Экипажа", точнее - системы контроля, принятой на штрафбортах.

Во сне я был младшим членом экипажа (не того самого, нет, другого) - пацаном лет семнадцати-восемнадцати, вряд ли больше. Не юнга, зачем на штрафнике юнга, младший стрелок или что-то типа того, но всерьёз меня там, мягко говоря, не принимали.
И вот прилетаем мы по СОСу на станцию, подвергнувшуюся нападению пиратов, а нас встречают полным благорастворением воздухов и сообщают, что нападение уже отбили, даже вот один кораблик захватили вместе с командой, команда сидит на гаупвахте, ждёт полицейский наряд. "Оукей, гааайз", - говорит наш кэп (кэпа моё подсознание беззастенчиво сплагиатило из "Светлячка") и даёт команду на взлёт.
Летим мы, значиццо, куда-то там на следующую цель, и только мне-неугомонному ни сна ни отдыха: что-то грызёт, не даёт покоя... несостыковочка какая-то. Надо вернуться на станцию. Вот зуб даю: надо! Да кто ж меня слушать будет? И вот я беру, значит, свою машину - типичный такой гравибайк, летает, понимаешь, по космосу на типичной хренокосмической тяге - и сбегаю втихаря посередь собачьей вахты.
Прилетаю на станцию и, разумеется, обнаруживаю, что благостный персонал, встречавший нас хлебом и солью - это как раз захватившие локацию пираты! А настоящий персонал сидит на гаупвахте. Почему ещё живой - не помню, как-то во сне это обосновывалось, но сидит. Далее в течение девяноста минут экранного времени я, как честный герой космооперы, лазаю по коммуникациям, напрыгиваю на врагов со спины, попадаю им в глаз из бластера, перерезаю им горла мононитью и так далее по списку. Освобождённая команда станции всячески меня благодарит, обещает представить ко всем наградам ("Оставайся, мальчик, с нами, будешь нашим королём!") и на радостях даже не задаёт нескольких весьма напрашивающихся вопросов.
И вот, после восстановления мира и порядка утомлённый герой, сиречь я, удаляется в отведённую ему каюту, расстёгивает форменный комбез и внимательно смотрит на правое плечо. А там - выступающая прямо из кожи прямоугольная синяя пластиковая рамочка с биоэкраном. Экран по нажатию может показывать температуру окружающей среды, температуру тела, пульс, давление, ещё какую-то хрень из области жизнедеятельности организма, но сейчас он показывает приоритетный показатель. Время. Четыре часа. Именно столько мне остаётся жить, если я не вернусь в зону действия борта приписки. А вернуться - это гарантированный расстрел, я ж дезертировал и нарушил прямой приказ капитана.
И вот сижу я, смотрю на цифру четыре, и так мне себя-молодого-красивого жалко, что аж до слёз...

А в это самое время... Подключаем на помощь воображению сотни виденных фантастических фильмов, тут у нас смена плана: теперь мы смотрим на станцию снаружи. Она медленно уплывает из кадра, а из-за неё виднеется по центру экрана неуклонно растущая и приближающаяся звёздочка. Это наш корабль. На мостике пристально смотрит в приборы клинтиствудовским прищуром ругающийся сквозь зубы кэп.
Они, конечно, ищут меня.
И, разумеется, они успеют.
Но мне страшно представить количество нарядов вне очереди, которыми мне придётся отрабатывать подделку логов бортового журнала =)

В Киеве лето, Киев = люблю.
Интернет есть очень эпизодически, так что что увидел - то увидел, что не увидел - то уже из Москвы, и вся работа там же.
Вчера отмахали больше 16 км, позавчера - больше 13 км. Странное измерение, потому что маршруты мерили вечером по карте прямыми отрезками, а ходили, разумеется, причудливыми зигзагами.
Либо у нас коллективные галлюцинации, либо за минувшие два года здесь развернули памятник Маэстро. Расстроены - раньше было лучше.
Нашли стену Дома, в котором. На стене нарисован троллейбус мечты (так и написано).
Захотели увидеть ладью с Лыбедью на носу - вскоре нашли её копию в совершенно неожиданном месте. Точнее формулируйте запросы.
Если не забуду - будут фотографии.

Лимонное мороженое на Крещатике оказалось дрянным, выкинул, не доев. Даже вафля безвкусная. Зато нашли дивное мороженое под Крещатиком - там к вафельному рожку выдают ещё и ложечку, чтобы удобнее было. Сочетание чёрного шоколада с апельсином, мяты с шоколадной крошкой и корицы пробрало даже такого в целом безразличного к мороженому человека как я.

С улыбкой умиления взираю на бабушку и дедушку Амибоши, немного жалея, что у меня таких никогда не было. По возвращении непременно позвоню Алле Сергеевне, порадую старушку.
Они с негодованием рассказывают, как недавно какой-то местный политолог втирал аудитории по телевизору, что в военные годы "Землянку" петь было запрещено из-за строчки "...а до смерти четыре шага". "Что ж он такое говорит! Все её пели... А молодёжь-то ему верит! И не плюнешь ему в глаза поганые, чтоб не врал..." Это их фронтовая молодость, они помнят.
Дедушка собирается на приём в честь ветеранов, успокаивает бабушку: "Конечно же нас развезут по домам! Там же младшему самому восемьдесят шесть... У них у кого ноги не ходят, у кого глаза не смотрят..." Слышите - "у них", не "у нас", "у них" со здоровьем проблемы, а я-то ещё огурчик! =) Дай им Бог здоровья.
UPD: Ну, для оценки масштаба упомяну, что бабушке восемьдесят пять, а дедушке минувшей осенью исполнилось девяносто =)

Ночью снилось минимум четыре взаимопроникающих сна. Градус бредовости зашкаливал, поэтому связок поутру не вспомнил, но тезисно запишу.

Вчера снились пальцатые гонки для мажоров, для участия в которых можно было не только покупать и тюнить расфуфыренные машинки, но и арендовать модные тела с прокачанными гоночными навыками. Лирический, так сказать, герой вот этим самым - сдачей своей тушки в аренду - и подрабатывал. А профсоюзы были озабочены проблемой пресечения нецелевого использования арендованных тел - типа, на машинках гоняй сколько хочешь, а бухать шампанское и трахать фанаток и механиков - иди в своём собственном. Если дадут. В смысле, если фанатки и механики дадут.

UPD: Кстати, вот в исполнении Макса Макаренкова я бы это почитал, да =)

Я люблю своё подсознание (хотя и ненавижу белых клоунов), а оно любит меня и показывает мне сны с очень полезной информацией.
Например, я знаю, по какой примете опознать место, где останавливается маршрутка Отсюда Куда-то Ещё, в которую можно сесть в каждой уникальной реальности лишь один раз.
Или как выбраться из Дантова ада. Главное - иметь при себе семечку, тогда точно рано или поздно вылезешь из колодца на собственной кухне.
Но сегодня мне приснилось, как я забываю в электричке рюкзак со всем. Я точно знаю, что там - всё. И как-то спокойно, без паники, дожидаюсь эту же электричку с конечной, объясняю ситуацию машинисту, и он приносит откуда-то мой рюкзак, и начальник станции (да что там станция, полустанок какой-то, перрончик со сторожкой среди бескрайнего заснеженного поля с торчащими кое-где чёрными мётлами деревьев) отводит меня в пустую комнатку и оставляет там со словами "Ну ты перебери, проверь, всё ли на месте, выложи что-нибудь - тяжёл он для тебя слишком... а там и поезд подойдёт".

Была уже ровно такая же зима, когда я приезжал домой и ложился спать. Потом вставал и шёл на работу. Январь и февраль 2009-го. Оч-чень, оч-чень забавные параллели.

Не то надо уже меньше читать фантастики, не то организм на что-то намекает: полночи снилось, как я ем свои кольца с целью восполнить нехватку серебра.
Вопрос только один: почему кольца? Почему не наименее симпатичную мне из серебряных ложек или, скажем, тяжёлый браслет с бирюзой, который всё равно носить некому?

Иногда за пять минут до будильника можно увидеть целую несбывшуюся жизнь.
Я проснулся и несколько секунд хлопал глазами, пытаясь понять, зачем будильник, если я отпрашивался с работы, потому что на два дня в Питере. Где вместе с родителями провожал в школу, в приготовительный класс, моего младшего брата Мишку - круглощёкого кудрявого пятилетку, похожего на сына Далии. Поправлял на нём рубашку и рассказывал, что в школе он будет учить географию и ему должно это понравиться, ведь мы с ним так веселились, рисуя на карте маршрут "Дункана" в поисках капитана Гранта.
Ну да, и младших братьев у меня тоже нет. А жаль.

P.S. Август ещё не кончился, а подготовка к Зиланту уже жжот. Так откроешь с утра почту - и хоть стой, хоть падай.

Нормальные люди ночами танцуют, колдуют, играют, занимаются сексом, работают, гуляют, книжки читают... и точно не сваливаются в первый вечер после отличного отпуска с чем-то похожим на сосудистый криз, и не валяются потом тряпочкой на кровати, пугая Амибоши невнятной речью. В утиль, на слом.
Я отдохнул и загорел, у меня три работы, если считать Миндон, и как всегда совершенно некогда жить. Клонируйте меня, пожалуйста.

Сегодня снился срез взаимоотношений с социумом.
Мы с Амибоши пошли платить за телефон в какое-то канонически казённое учреждение - с узким коридором, зелёными стенами и очередью. Там до нас начал докапываться какой-то парень, которого я сначала так посылал, потом - когда он меня за руки хватать стал - оттолкнул. Он обиделся, отошёл к ящику с пожарным краном, сломал дверцу и достал оттуда... дробовик. Во сне я совершенно точно знал, что это именно дробовик, а не что-то другое.
Очередь, до того не особо реагировавшая на происходящее, напряглась и судорожно всосалась в ближайший кабинет, кажется, выбив при этом дверь. Мы тоже скипнули туда же, и я толкнул Амибоши за шкаф, а сам схватил табуретку и встал сбоку от двери.
И вот стою я с этой табуреткой и рассуждаю примерно так: ну, ошибусь я вряд ли, потому что он, скорее всего, всё-таки войдёт, держа ствол перед собой, и я его сбоку увижу. Надёжнее, наверное, бить по голове - но как рассчитать удар так, чтобы гарантированно его оглушить, но не убить? А то в тюрьму за превышение идти очень не хочется. А если ударить по рукам - то куда потом пнуть дробовик и сообразит ли хоть кто-то из распластавшихся по стенкам мужиков меня поддержать не только морально?
На этом я, собственно, и проснулся. Наверное, стоит потом записать отпускные сны - они мне нравятся гораздо больше.

Во сне чрезвычайно серьёзно излагал кому-то, что "слёзные железы, так же как и потовые, выведены в том числе и за ушами, поэтому если тебе кажется, что слёзы текут у тебя из-за ушей, то тебе это не кажется".

По дороге на работу становится понятным, что я сейчас читаю именно "Парламент фэйри", по тому, с какой скоростью пополняется "портретная галерея" в заметках мобильника:
- женщина лет пятидесяти в сине-белом костюме, вызывающем в памяти журнал "Бурда Моден" 80-х и раздел "Мода для полных", несёт под широкополой синей шляпой тщательно нарисованное и абсолютно неподвижное матовое лицо гейши;
- девушка в серой юбке, красной блузке и лиловом вельветовом пиджаке, с прозрачной сумкой, в которой просматриваются тетради, мобильник, банка энергетика и косметические карандаши, подходит к фонтану, украдкой оглядывается и быстренько умывается из него, приглаживая мокрой ладонью волосы;
- красивая женщина в узких чёрных брюках, сливочного цвета шёлковой блузкой с вышивкой гладью в стиле уки-ё и остроносых леопардовых туфлях на шпильке читает православный молитвослов;
- на шее девушки в длинном льняном сарафане, уходя головой за линию роста волос, свернулась узлом вытатуированная змея.
За мужчинами наблюдать не так интересно, но тоже встречаются:
- немолодой дядька в лубяной, плетёной на манер туеска бейсболке и деловом костюме;
- мальчик в толстовке с капюшоном, на спине которой трепыхаются небольшие флисовые крылышки;
- черноглазый и бледный эннрайсовский вампир в джинсах и рубашке с отложным воротником, вдумчиво изучающий журнал "Деньги".
В этом городе много Городов.

Днями приснилось, что Александр Малинин и Михаил Булгаков - это один человек. Просто он бессмертный. Как МакЛауд.
Сегодня устроили мини-пикник в ампирных костюмах. Не вполне историчный, но очень приятный.
Через сорок минут стартовать на фотосет, а я опять ужасно хочу спать =_=

Не то передоз яоя в окружающем мире, не то вчерашний просмотр "Стрел Робин Гуда", не то недавнее объяснение, почему в "Переводчике" _нет_ ксенофилии, не то совокупность этих факторов привели к тому, что сегодня мне снилась Настоящая Мужская Дружба^TM.
Сон был двухсерийной помесью "Гардемаринов" и "Семейки Адамсов" с детективной интригой, а я в нём занимал место князя Оленева. Алёшки Корсака в первой серии не было, а вот Сашка Белов (как положено, в исполнении кудрявого Жигунова) был. Где-то в предыстории мы с ним оба (!) случайно (!!) лишились кистей левых рук и не придумали ничего лучше, чем затеять дуэль друг с другом с мотивацией "мы оба увечны, но, возможно, хоть один из нас достоин жить" (ну сон это был, сон!). Параллельно девочка лет двенадцати, старшая дочь семьи, в доме которой разворачивалось дело и которой я приходился дальним родственником, расследовала, кто отравил фрикадельки, которые должен был есть отец семейства, но в итоге поклевал попугайчик и умер.
В разгар дуэли появился отряд каких-то солдат, которые должны были взять нас живыми и доставить в Тайную Канцелярию. Живыми мы туда не хотели, поэтому встали спина к спине с намерением дорого продать свои жизни. Последнее, что я успел сказать Сашке (и это было чрезвычайно важным для меня), было "я тебя люблю". И да, это были исключительно дружеские чувства!
Кажется, мы отбились, потому что во второй серии мы действовали в стенах некой Академии. И началось всё с того, что в ту самую девочку из первой серии вселился Алёшка Корсак. Очень расстроился, кстати, хотя девочке было уже не двенадцать, а в районе пятнадцати. И вот нам троим в руки (рук, замечу, шесть - левые кисти у нас с Беловым загадочным образом возвернулись на место) попадает некое очень опасное химическое вещество, которое мы хотим передать кому-то (тут лакуна), а нам пытаются помешать буквально все. В частности, Ростик, преподающий в этой Академии танцы, помогать отказался, потому что был в девочку влюблён и решил, что она ему изменяет с кем-то из нас (с кем, он не определился). А как ему расскажешь, что это не девочка вовсе, а Харатьян? О_О
До конца сон досмотреть не удалось, но очень здорово меняет взгляд на все события то, что мы там видели из окна Академии. Представьте себе - заброшенный аэропорт, где сквозь трещины в асфальте пробилась трава и деревья, а посередине стоит заржавленный и заплетённый плющом самолёт, вокруг которого гуляют парни в косоворотках и девушки в сарафанах и кокошниках! О_О Похоже, это с самого начала был не XVIII век, а постапокалиптическое будущее.
Теперь вот хожу и напеваю "Верный друг, вот седло - в путь, так вместе". Наверное, поставлю себе сейчас фильм фоном. И енотить, енотить... у меня ещё на три загрузки стирки набежало.

Приснилась Аррет. Лейтмотив сна: "Не мешай ведьме, желающей тебе добра" =)
Заделали сегодня ещё один зуб. Завтра последняя маленькая пломба - и можно спокойно увольняться.
Звонил мой... эээ... преемник. Интересовался подводными камнями. Производит в целом неплохое впечатление. Здраво поинтересовался, мирно ли я расхожусь с конторой, или ему ждать неприятных сюрпризов. Ответил несколько уклончиво, но полагаю, что выводы он сделал. Если впечатление не обманчиво - то сделал.
Завтра у меня будет дежа вю. Правда, скорее всего, я буду трезв... но под заморозкой, что, наверное, взаимокомпенсирует.
Вернусь из Питера ориентировочно в четверг, если не передумаю.

Стоит отметить, что кошмары мне вообще-то почти никогда не снятся. Нуу... очень редко, скажем так.
И сегодняшний сон, при всех имеющихся в нём атрибутах, кошмаром тоже не воспринимался - ни пока я был в нём, ни сейчас.
Это необходимая преамбула.

Потому что оно всё равно на него похоже

Пару недель назад устроил себе с пятницы на субботу загул - спал пятнадцать часов. В процессе увидел такой сон, что проснулся, пересказал его Амибоши - чтобы не забыть, и только потом заснул обратно.
Краткое содержание: на космическом корабле в условиях некого локального конфликта (нет! это не "Экипаж"!) наличествуют капитан и его не то старший помощник, не то первый пилот, короче, тот, с кем они работают в тесной связке уже не первый год и по совместительству являются старыми друзьями. Оба - мужики молодые ещё, сорока нет. И у капитана есть адъютантик юный, буквально лет восемнадцати, волею каких-то обстоятельств приходящийся его товарищу воспитанником (нет! в этом сне не было яойных намёков!).
Собственно, снилось мне, как сидят капитан и пилот (остановимся на пилоте, чтобы не усложнять) в рубке и вспоминают недавний эпизод, когда при встрече с представителем оппозиционной стороны тот эдак ехидненько им сообщил, что адъютантик, дескать, переметнулся к ним со всеми потрохами и военными тайнами, и велел, значиЦЦо, кланяться, а чтобы не сумлевались в окончательности его решения, передавал вот форму свою, собственноручно упакованную.
- Я, - говорит капитан, - ещё только слова для ответа подбираю, судорожно анализирую микровыражения* собеседника, а ты уже радостно ему заявляешь, что если парень и у них, что им ещё придётся отдельно доказывать, то уж никак не добровольно! Эх, так он красиво в лужу сел... Слушай, но как ты догадался?
- Понимаешь, они совершенно зря эту форму притащили... У меня первая же мысль была - с чего бы человеку, который прямо перед отъездом хвастался мне, что наконец-то сумел перепрограммировать робо-химчистку, упаковывать свою форму с применением самого ненавистного ему из стандартных запахов?

* вот где просмотр "Теории лжи" аукнулся

В отделе дубак. Хочу лыжный комбинезон, пару химгрелок и термос с горячим вином на специях и мёде. Подозреваю, что если завтра мороз не лопнет, то последнее я себе всё-таки обеспечу. Буду тёплый и спокойный. Как сытый удав.
Вчера, видимо, на почве позавчерашнего перечитывания дайрёвого цитатника, снилось продолжение нашей с Битлом многолетней дискуссии о граммар-нацизме. Я просветлённо пересказывал ему, похоже, вот этот пост, точнее, последнюю его часть:

Нелепо оправдываться «зато я знаю физику, а вы?». Язык — не профессия. Это средство связи. Для физиков, математиков, лингвистов, художников, шахтёров, токарей. Пожалуй, единственное надёжное средство связи с миром…

Что он мне ответил, не помню - не то проснулся, не то не запомнил. Придётся спросить уже наяву.
На работе продолжается понедельничный трындец. Сегодня, наверное, буду звонить в ВТБ и спрашивать, какого хрена, если на их два хоста сделан абсолютно идентичный проброс, с одним связь нормальная, а с другим - односторонняя, от нас к ним?