У меня на крыше - антенна для связи с Богом,
От драконьих посадок по черепице - пропалины,
След копыт и полозьев слева, у дымохода...
Я люблю тебя. Это странно и это - правильно.

Я построил под крышей стены, назвал их домом
И прорезал в тех стенах окна, чтоб было солнечно.
Ты приходишь сюда и становишься камертоном,
По которому я проверяю свои подстрочники.

Я люблю тебя. Принимаю в ладони, вижу
Каплю неба в ладонной ямке, гляжу - и падаю.
Ты меня отражаешь взглядом, снимаешь крышу,
Чтоб смотреть не мешала в небо. А в небе - радуга.

Ульса, это слоник про ДОМ.

Витийствовать, вийонствовать, виниться
Перед Тобой в безумии своём,
И разбиваться о слепые лица
Пронзительным непрошеным дождём,
Плясать на проволоке над кострами,
Пить чьи-то голоса из темноты,
Не воскрешай нас, Господи, мы сами,
Мы сами встанем, как поманишь ты,
И будем - клавиши твоим органам,
И будем - золотом твоей казны,
По площадям сквозь дыры из кармана
Рассыпемся и разлетимся мы,
Размениваясь на краюхи хлеба
И падая под ноги танцовщиц,
И Ты раздашь долги и станет небо
Бесплатным для бездомных и для птиц.

Я тоскую остро по Богу своего детства -
О Его чувстве юмора сняли с десяток фильмов,
О Его таланте картёжника всем известно,
А ещё Он любит кошек и просто милый,

Он не прочь скоротать денёк под коньяк и Баха,
И способен инкогнито влезть в богословский диспут.
Если веришь в Него, то живёшь по любви, не в страхе -
Невозможно бояться того, кто тебе так близок.

Он простой и понятный, Он любит тебя, как мама -
Целиком, всего, без поводов и причины,
И Он верит в тебя, так верит, что даже странно,
Вы, казалось бы, слишком различные величины,

Но под этим взглядом, полным любви и веры,
Ты почти всемогущ и точно почти бессмертен.
Знаешь, Господи, Ты у взрослых - какой-то серый.
Можно, я в Тебя буду верить в того - из детства?

Хор Твоих присных выводит открытым текстом:
Ты не отсюда, слышь, здесь тебе не место,
Руки держи при себе, а себя - за дверью,
Верь сколько хочешь, мы-то в тебя не верим!

Хор Твоих верных воет собачьей стаей:
Делай что хочешь, Он за тебя не встанет,
Разум отринь и вопросы оставь снаружи,
Ибо таким, как есть, ты Ему не нужен!

Хор Твоих ближних ставит нас вне закона,
Но я за ним расслышал иное соло,
И я иду на зов - всё быстрей, всё выше...
Только скажи... этот голос... я вправду - слышу?

Читать далее
Короче, Господи, во-первых, пользуясь случаем, хочу выразить благодарность за мир, который ты создал. Спасибо! Действительно, крутая штука! А во-вторых, у меня просьба личного характера. К самому Создателю системы или к его сыну. Если я правильно понял, сын администрирует систему? К миру у меня претензий нет, там ничего править не надо, хвала Создателю. Просьба к администратору: у меня как у отдельной личности и программной задачи возникла проблема. Пожалуйста, проверьте, все ли со мной правильно настроено, а если с настройками все о'кей, то подскажите, чего мне делать, чтобы выйти из ситуации? И чего делать, чтобы этого больше не повторялось? В смысле, что я сделал, что со мной такое произошло? Только не надо ругаться, что у меня руки кривые, что я ламер и живу неправильно - это я и так знаю. И не надо на меня кричать, мол, иди читай документацию и сам разбирайся со своими проблемами. Потому что документации множество, она путаная и противоречивая, без подготовки ничего не понятно.
Читать далее

© Леонид Каганов - "Харизма"

Луна на убыль и теплей не станет,
Рассвет застанет где-то на Филях.
О кораблях, скучающих в тумане,
О магах, воинах и королях,
О тех ролях, что мы не доиграли,
О тех краях, докуда не дошли,
Расскажет мне рассвет между Филями
И Кунцево - почти что край земли,
А я дежурно еду много дальше.
Луна на убыль, около восьми.
Сейчас, наверно, возле Патриарших
У рельсов лужа масляно блестит,
И голуби, тяжёлые, как танки,
Обсели по бордюру тротуар.
Я изучаю облака с изнанки -
Привычно и легко, как ритуал.
Луна на убыль, скоро день рожденья,
Два дня до Питера, семь до Казани, до
Киева - четырнадцать. И бденья
Ночей рабочих означают - "вдох".
На выдох будет долгая дорога
Не то что бы куда-то - но к себе.
Луна на убыль. И колл-центр у Бога
Не отвечает. Видимо, обед.

Вместо эпиграфа:
Когда человек разговаривает с Богом, это называют молитвой. А когда Бог разговаривает с человеком - почему-то шизофренией.

У кого что болит, тот о том говорит.
У меня болит моё место в мире.
Нет, ты знаешь, Господи, без обид -
Меня в жизни, как мало кого, любили,

Мне везёт по-крупному. По счетам
Я плачу в рассрочку, по мелкой сумме
Неудач, невыплаканностей... мечта,
А не овердрафт. Извини, что всуе

Обращаюсь часто. Но Ты ж привык...
(Оправданье то ещё, но прокатит).
Я всё не пойму, внахлёст или встык
Я и этот мир. И этот ли, кстати.

Всё так гармонично, а я тут торчу,
В чистом поле ясень - мишень для молний,
Нет, мне очень многое по плечу,
Но давай без тестов, насколько - многое.

Ты меня б хоть как-то локализовал,
Ну, направил энергию... в мирное русло...
Да, я понимаю, вечный аврал, завал,
Но Ты сигналь хоть как-то. Иначе - грустно.


У меня этих "разговоров" уже на небольшой цикл набирается О_о"
Господи, проверь автоответчик, а?

От несущих нам, серым, Бога
Всепрощения и Любви,
Нас - не сирых и не убогих,
Спаси, Господи, сохрани.

Упаси от блюдущих Букву,
Упаси от познавших Дух,
Тех, кто прав - и любого Будду
За свою убьёт правоту,

Проповедует... нет же! словно
Обнародует приговор,
И как будто бы каждым словом
Досылает патроны в ствол,

От костров, от ханжей прохожих...
Ты не думай, что я - слабак.
Ты не дай мне извериться, Боже,
С остальным я справлюсь и так.


Интересно, этого достаточно, чтобы снять хотя бы вопросы с религиозной терпимостью? И придётся ли мне ещё и про терпимость в отношении сексуальной ориентации стих писать, чтобы сформулировать ответы хотя бы для себя?..

Господи, тоскливо-то мне как, а...
Поутру не радуют твои облака,

Ввечеру не тешит литургийный закат
Тех цветов, каких на свете нет, говорят,

Знаки подаёшь - я их в копилку к рублям,
Что скрывать: и вера, и талант - по нулям.

Иногда вдруг что-то как толкнёт изнутри,
Отворится сердце - иди! говори!

Сформулируй верно - создашь новый мир!
Этот, говорят, Он тоже Словом творил...

Только мысли проще - о доме, деньгах,
Обрубить швартовы мешает страх,

Так что мир не создан пока; лишь тоска
Недодемиуржья стучится в висках.

И, Господи, как же тебе повезло, если ты алкоголик или поэт. Выпил и забыл. Написал и забыл. А еще лучше выпил, написал, забыл, что написал, и уснул.
© Тенши

Господи, как же Тебе повезло,
Если Ты алкоголик или поэт -
С таким-то, как у Тебя, ремеслом
Так только и можно; а если нет?

Как не напиться в такой-то тиши,
Когда даже не с кем поговорить -
Ведь не докричаться со дна души,
А докричишься - звонят по "ноль три".

Я верую, верую: Ты - внутри,
Ты - азбука Морзе в моём виске...
Я слушаю, Господи, Ты говори,
Ведь это так важно - чтоб было, с кем.