Наша сказка тихо вышла со страницы,
Поселилась, не спросясь, в большой коробке,
И глядит теперь сквозь длинные ресницы,
Как мы оба привыкаем к ней неловко.
Персонажи пьют горячий крепкий кофе,
И внутри себя общаются о вечном...
Им не кажется ни сном, ни катастрофой,
Что не будет сказка бесконечной.
Наша сказка тихо вышла со страницы,
Стала чем-то большим, чем казалась:
Мы теперь не сказочники - летописцы,
Выслушать и записать осталось.

P.S. Приехал второй приключенец. Теперь нас четверо. Думаю, будет ещё один, но уже нескоро.

Для королевы - шут, для музыканта - ноты,
Созданный для того, чтоб заполнять пустоты,
Я изменяюсь сам, я изменяю прочим,
Я - exclamation mark в россыпи многоточий,
Универсальный знак - звёздочка подстановки,
Джокер, тебе в рукав вползший из пальцев ловких,
Недостающий паззл, разность от единицы,
Для "маргариты" - лёд, для журавля - синица.
Ты не всегда поймёшь поводы и причины...
Просто добавь меня - для полноты картины.

Ну и что, что осень. Божий замысел, он не горд.
Он, такой, вокруг. А внутри тут, такие, мы.
Типа, раз, а вот тебе, парень, и новый год -
Чтоб начать с нуля, необязательно ждать зимы.
© Алан

Мне сказали сегодня, что в Гамбии - Новый год.
Это где-то там, в Африке, где баобабы, слоны...
И сегодня там кто-то придумает план работ
На ближайший год, на всю жизнь или так - до весны.

Пить продукт перегонки кокосового молока
Кто-то будет до дна - чтоб всё было, и странных богов
Инструктировать впрок, и ловить на ладонь мотылька
Как большую снежинку - в краю, где не знают снегов.

Может быть, правды в этом не больше, чем в том, что в Москве
В Мавзолей забегают медведи погреться зимой,
Выпить водки и под балалайку спеть "Поезд в огне",
Но мне нравится думать, что где-то под этой луной

Есть далёкая Гамбия, где Новый год - в октябре,
Где нет ёлок, нет снега, но есть баобабы, муссон...
И мне нравится думать, что где-то - в далёкой стране -
Кто-то всё начнёт заново раньше на целый сезон.

Что у меня в карманах?
Складной ножик, пивные пробки,
Пропуск... мда... на работу
И носовой платок,
Четыре рубля за подкладкой,
Последняя долька жвачки
(Когда-то она была мятной,
Но это уже не то).
А в рюкзаке заплечном -
"Малый набор туриста":
Ноут и документы,
Зажигалка и спазмалгон,
И если нестись долго-долго
На синем поезде быстром,
То, может быть, там будет море
И, может быть, там будет дом.
И будут белые камни
Кусать прибой за подкладку,
И будет инжир на блюдце,
И трубочный влажный табак,
И изгородь с ежевикой,
И кто-то безмерно близкий
Будет ждать меня в этом доме
Не зачем-то, а просто так.

После красно-жёлтых дней
Начнётся и кончится зима.
Горе ты моё от ума,
Не печалься, гляди веселей!
© Виктор Цой

Такая осень, что не напьёшься,
Не добежишь до черты и края,
Как горсть монет, разлетелась площадь -
Звенит и катится, золотая,
И бьются звуки на сто осколков,
Пронзают веки лучами солнца,
Зима начнётся и будет долгой,
Ещё чуть-чуть - и она начнётся,
А осень пьётся взахлеб, и после -
Об пол - и звуки летят, как искры,
Насквозь, и кровь заливает осень...
Красиво: красным по жёлтым листьям.

Этот город горит, прожигая небесный диск.
Белокурая Геба на птичнике кормит просом кур:
Кто ж доверит растяпе орлов - кубков не напастись
На таких вот роняющих что ни попадя с неба дур.

Этот город горит, застилается дымом даль.
Горизонт весь измазан потёками глупых слёз.
Белокурая Геба украдкой грызёт миндаль,
Скорлупу машинально кроша на любителей гроз

Типа Тютчева. Время прожига - двадцать пять.
Единицу подставьте сами. И семь нулей.
Этот город горит, толпы ищут, кого бы распять,
И найдут, несмотря на нехватку в активе царей.

Белокурая Геба с небес замечает возню
И берёт хворостину-комету за длинный хвост.
Что с того, что Нерон города предаёт огню?
Пинту тёмного. Или лучше две. Пока не... началось.

Брать тебя в постели - и брать взаймы,
Отдавая больше, чем стою сам,
Сдать себя в ломбарде за полцены,
Чтоб кредит выплачивать небесам,

Становиться бОльшим - и быть большИм,
Чтобы смочь тебя умещать внутри,
Помещаться с ходу в пустой кувшин,
Накорябав сбоку "не дрейфь, потри!",

Превращаться в мыльные пузыри,
Оседать обрывком волны на риф,
И найти жемчужинку - посмотри! -
В изначально спутанном коме рифм.

Посвящается _m_o_r_g_a_n_a_.
Вот примерно такая она и есть.
"Примерно" - потому что разве возможно сфотографировать кицунэ? ^_^

Надевала шёлк, заплетала косы,
Не ходила мимо пустых зеркал,
Безразличным взглядом своим раскосым
Била сразу в сердце - и наповал,
Приносила счастье, растила дочку,
Обучала прятать серебристый хвост,
Принимала в срок, не прося отсрочку,
А другим казалось - что невсерьёз,
Превращалась в то, что хотели видеть -
Куртизанка, жёнушка, секретарь,
Вышивала жизнь золотою нитью,
Кисть макала в сажу и киноварь.
И слогов - семнадцать, и лет - семнадцать,
Вот уж скоро будет полтыщи лет,
А когда лежащий рядом менялся -
Замечала ли? Говорят, что нет.
Надевала шёлк, выходила в полночь,
Вынося на небо фонарь-луну.
Кто увидел раз - навсегда запомнит.
К горю и везению своему.

сижу вот такой - до нелепого смеха домашний:
в тапках и ноутбуке на голое тело.
явно каши не сваришь... и не надо варить со мной кашу!
одна такая варила-варила - и не доела.
ложку за маму, ложку за папу - и поперхнулась,
я встал поперёк горла, оделся и вышел.
это несколько оправдывает сейчас мою сутулость,
взгляд исподлобья и малость кривую крышу.
чтоб из этого сделать story, нужно родить мораль,
а я сейчас если чем и беременный, так это пельменями.
вот пиво допью - и пойду поищу грааль,
или какое-нибудь зло, чтобы поставить его на колени
и зверски убить, как положено канонически.
это, говорят, нынче неплохо оплачивается.
ну вот и проверим, как говорил Геракл, эмпирически.
в крайнем случае, опять скажу, что просто дурачился.

Дом у дороги. Чай с имбирём и мятой.
Круг от торшера. Лимона жёлтый кружок.
Я никого не поздравил с круглой датой -
Думал, что некого. Что же, за мной должок.

Падает на пол колода, роняя пики.
Новое имя бесшумно зреет внутри.
В деле убийства времени прятать улики -
Самое главное. Старые сентябри

Копятся между страницами. Пахнет дымом.
Лиственный лес неумело танцует стриптиз.
Чёрные кошки в пабах лакают пиво.
Осень своим контекстом меняет смысл.

Я не настолько слеп, как на словах,
Хоть и небеспристрастен - априори.
Мне нравится искать в твоих глазах
Симптомы той же - симметричной - хвори,

Мне нравится тебя любить. Заметь,
Я ничего не говорю про ревность,
Обиды, страх (да, маленькую смерть)
И прочую дурную повседневность -

Всё это побоку. Всё это - ерунда,
В масштабах Вечности - и вовсе незаметно.
Мне нравится тебя любить. И - да,
Я каждый раз вновь выбираю это.

Ну что, попробуем? Давно собирались, как-никак =)

Вводная

Правила и примеры

Я думаю, мы начнём с самого простого варианта, без ограничения на приметы времени, без повтора стихий, но с учётом упоминания числительных через одного и зеркального повтора, если он был использован предыдущим участником.
Итак... Кто в игре? =)

Множество форм я сменил, пока не обрел свободу,
Я был острием меча - поистине это было...
Первый раунд

Сегодня играли: Suboshi, Estellene, zaichatina, Алви, Ekete. Спасибо всем, это было чудесно! ^_^

Боль затаилась в глубине виска
И долбит кость, как резчик кропотливый.
Её хендмейд из этого куска
Продам на вес. Не проходите мимо,

Смотрите - не увидите нигде
Таких поделок. Эксклюзивчик, хуле.
Я пару потерял, недоглядел,
И разумеется, их так и не вернули.

Их ценность так сомнительна, но всё ж
На каждую найдётся покупатель...
И боль моя опять приладит нож
В ту точку на виске. И мне не хватит

Решимости остановить... Зачем?
Я на мели, за безделушки - платят.
Кто говорит про деньги? Деньги - тлен.
Ты заплатил душой, мой покупатель.

Я - собственник, и присваивать
Весь мир - для меня естественно,
Как будто столбами-сваями
Свой дом поднимать над месивом
Людей не-моих и призрачных,
Миров никому не надобных,
Снабжённых бумажной бирочкой
И Книгой - не мёртвых! - жалобной.
А те, кто со мной - помечены,
Как мелом, моей любовью,
Моей недочеловечностью
(Как маркер - моё/чужое),
И пусть мои страхи - ложные,
И дом мой стоит на плоскости,
Натянуты нити лонжами
Страховочными - над пропастью.

Подкожно - чужие стихи,
А в вену - чужие мечты,
И меряют время шаги,
И воется - до немоты,

И кто-то прошепчет "прощай",
А кто-то... не бойся, не я.
Но рвёт мою душу печаль,
Нагая печаль сентября.

Напиши мне письмо - я его прочитаю весной,
Когда струи воды забичуют склонённые листья.
Напиши мне письмо, избегая затасканных истин,
Напиши мне о том, как мне жить, оставаясь собой.

Напиши мне письмо. Расскажи, есть ли жизнь после счастья,
Есть ли способ себя сохранить, если льёшься дождём,
Как дойти до конца, если некуда здесь возвращаться,
Как дожить до весны - с имплантированным сентябрём.

Напиши мне письмо. Пусть я в жизни не слушал советов -
Не совета прошу. Напиши мне простое письмо,
Где в начале - "привет" и "не знаю, дождусь ли ответа",
А в конце - "я с тобой", "будь здоров", имя, подпись, число.

Напиши мне письмо, от руки, с лёгким запахом мяты,
Запечатай в конверт, напиши "не вскрывать до весны",
И порукою станут те самые, тайные сны
В том, что будет весна. И письмо обретёт адресата.

Я живу так, как будто прошу разрешенья любить,
Так, как будто иду против ветра в кромешном тумане,
Я пытаюсь догнать, догоняю, боюсь, что обманет,
И опять отстаю, упустив путеводную нить,
Ту, что в пальцах скользит, ту, что режет ладонь до кости,
Ту, что вместо струны на колках по ночам распинаю,
И опять нахожу, проходя над обрывом по краю,
И живу так, как будто за жизнь умоляю простить,
И за то, что такой, что не знаю ответов и знаков,
Что за мною идти - как за Эльмом с его фонарём,
Хоть тягуч, как смола, никогда мне не стать янтарём,
Никогда никого не спасти от сомнений и страхов,
Я живу так, как будто прошу разрешенья любить,
И, не слыша ответа, люблю, как нарушив запреты,
Я, слепец, всё ж богаче других - я увидел рассветы,
И, ослепнув от них, захотел их тебе подарить.

Вуаль из мелких бусин и вуаль
Из взглядов вскользь, бросаемых невольно,
И ты уже сдаёшься добровольно...
А в окна зала ломится мистраль,

Тоскующий по твоему плащу,
Что, как живой, всё бился в его пальцах,
А ты его не слышишь, только вальсом -
Напевно, на три такта: "не пу-щу!"

Но будет ночь, когда в своё окно
Ты будешь звать - и не услышит ветер.
И ты уйдёшь - туманом на рассвете -
Искать мистраль. И душу - заодно.

Ave, ave, Мария, - если найдёшь чему.
Лица как неживые. Пусто в твоём дому.
Глупый улиткин домик хрустнет под каблуком.
Не расшифрует сонник твой бесконечный сон.
Переверни страницу. Зеркало занавесь.
Если не видеть лица - легче. Копайте здесь.
Ave, Мария, ave. Небо - как вдовий плат.
Если святые правы - пусть не отводят взгляд.
Если б предупредили... Впрочем, пустой укор.
Радуется Мария, слушая приговор.

А у нас с Юффи в нашем Раю своя трава, даааа =)
© Rimudo

А у нас в Раю - своя трава, дорогая,
Посидим на облачке, забьём косячок,
Вниз посмотрим, всех своих узнавая,
Посмеёмся - "айнэнэ, низачот!"

А у нас в Раю - рассветы под боком,
А у нас в Раю - босым по росе...
Вы попомните - не только под Богом,
Под присмотром нашим ходите все.

Я кисетик вышитый набью до отказа,
Чёрной трубки прикушу мундштучок -
Каждый курит, как привык. От зараза -
В горле призрачном от слёз горячо...